O vento

O andar é silencioso como se pisasse em ovos, como se quisesse levitar para não destruir a grama recém-bafejada pela maresia, como se assim pudesse não algaraviar a passarada que quase não dorme por aqui porque sempre tem algum trinado ecoando entre as sombras. Há sempre um ninho onde menos se espera, um refúgio para quem ficou sem o seu galho preferido e de certa forma chama os seus pares num grito pungente de ajuda. Parece sempre que é um silencio barulhento este, da natureza.

Os caminhos tem igual personalidade, ora sendo cuidados, ora escondidos nos cômoros, nos arredores das vilas que se insinuam por entre as quadras mais longínquas, as trilhas dos pescadores que para terem acesso ao mar marcam com suas chinelas o caminho deles, quase invisível. E então tudo fica de certo modo escondido, aparecendo todos estes milagres apenas para quem tem a vista fina, o apuro da mente conjuminada com o detalhe que prolifera neste ermo.

O sol também segue amainado e um pouco escondido entre nuvens parecendo não querer aparecer de todo. Quem sabe ele – e todas as outras características - tem certo receio de antecipar a temporada do tudo ou nada, os dias em que todas as praias sentem na carne que sua alma foi vendida, que seu espirito vai ser por algum tempo modificado, que as conversas de todos os dias se modificarão tanto que as cidadelas, os municípios e os distritos de uma hora para outra se tornam adultos e assim tem que lidar com a maioridade que de fato nem quer ser conquistada.

Mas o rei da indignação é mesmo o vento que anda encafifado com tudo e não para de soprar, sobejando para os cômoros que agora nem tem mais pouso certo porque em alguns lugares se movimentam por cima das calçadas, das ruas e dos jardins adjacentes à beira do mar. Ele é assim, contumaz em sua missão e me parece que agora encanzinou em soprar sempre, dia e noite, deixando nossos ouvidos moucos para o restante, nossas janelas parecem não ter serventia porque o bate bumbo é constante. E eu aqui faço de conta que não me importo porque, quem sabe, ele consiga atrasar a invasão que tira todo mundo do eixo mesmo sem seu sopro.

Um ano

É só abrir a porteira do dia com o sol alumiando ou aquecendo, o vento arrastando tudo ou a chuva arrefecendo a natureza que os moradores se jogam como se não houvesse amanhã à plataforma de notícias que chega através de todo o aparato tecnológico de que hoje dispomos, seja em formato grande, pequeno ou médio. O certo é que ela é visualizada igualmente em todos os aparelhos acessados e assim, com presteza, vai listando o que precisamos saber antes de sair de casa, antes de chegar à padaria, antes de escovar os dentes, antes de ligar a TV ou de sair da cama para quem pode. Verdade, cada um de nós insere à sua rotina o hábito de ler o que anda rolando no seu quadrado.

E assim aconteceram 365 dias, um após o outro, com registros selecionados com rigor e competência para que a população do Litoral Norte tivesse acesso aos acontecimentos mais importantes da região, todas escritas com imparcialidade, selecionadas a dedo para cumprir com a missão jornalística de informar com precisão o que acontece.

Porém, todos sabem que a cereja do bolo noticioso tem em seu DNA o espírito de deixar completamente informado quem ama o litoral o ano inteiro, quem acorda todo dia chamando a sexta feira para mais perto, para quem, ao olhar o calendário faz um grifo forte nos feriados, para quem adora fazer a traquinagem de vir apenas jantar no seu restaurante preferido aberto o ano todo, dormir ao som das vagas do mar e no outro dia sair bem cedinho de volta ao seu trabalho. Nesta volta, vai com um sorriso no rosto e informado dos próximos acontecimentos do lugar escolhido, sentindo-se bem ao queimar um dia até que o tempo implacável volte a lhe brindar com o final de semana.

Acreditamos que este ano passado, pontuando tudo o que aconteceu, saímos mais fortalecidos, mais conhecidos, mais experientes, mais esclarecidos e com credibilidade, tanto que a partir de agora novidades importantes se agregarão a nós, além do noticiário diário, dos artigos com feição de entretenimento, outros com informação histórica e abrangente. O que importa é proporcionar o melhor da informação e assim temos muito mais a entregar para uma população que ama aqui morar e outra que ama vir um final de semana sim, e outro também.

Um rastro de tempo

Encilhei a oportunidade que cavei, a duras penas, para mudar com o pouco que havia restado das tantas besteiras acumuladas, materiais e espirituais sendo que esta última parece ter adquirido vida própria ao longo dos anos, agindo como uma sarna crônica não desgrudando de mim em tempo algum, demonstrando uma personalidade altiva que nem a sabedoria de fundo de quintal, a pseudo inteligência amorosa, a intuição afiada e a ingênua certeza de tudo não dão cabo da dita cuja. Mesmo assim, parti, levando mais dentro da alma do que no lombo.

O peso da bagagem real mal dava para lacear os braços e pernas e assim este tipo de bota fora – cangalhas - seguiu com a leveza que se deve ter quando se decide deixar as raízes do lado de fora do curso normal da vida, que o passado representado pelos objetos acumulados foi tão perguntados sobre sua serventia que poucos se mantiveram arrolados para seguir junto. E assim se fez a transição sem resfolego demasiado, sem apego ao inútil, sem que nenhuma dor de retirante pudesse soçobrar diante deste entulho escolhido a dedo.

O processo de organizar tudo em seus devidos lugares igualmente não sofreu alteração frente ao planejado porque, exíguo o espaço e diminuídos os pertences a arrumação se ajeitou por si só. Ao transplantar raízes há que se encontrar um melhor sítio, escolher a melhor terra e adubos e com muito jeito acomodar o que pertencia a outras paragens ao novo. Assim se cumpriu o ritual de cada coisa em seu devido lugar e para coroar a escolha, lugar certo para tudo. Deste modo a casa vicejou em todos os seus cantos com a nova vida que havia sido concedida.

Chegou a hora de organizar o estado de espírito que, infelizmente, não consente que a consciência lhe meta a mão, mesmo que tudo se confunda um pouco sem saber direito o que se deve colocar como uma reserva especial, ou se seria de bom tom se livrar logo para não ter aborrecimentos, ou, ainda perpetuar algo com o ferrolho da boa vontade. Na faina de lavrar o restante ficou perceptível um rastro picotado de pessoas, acontecimentos, lugares, eventos que não encontraram paradeiro dando a impressão que tudo ficou perdido nas beiradas do sempre.

Fantasias

A chuva é assim, cheia de segredos e manias, às vezes varrendo o chão com fúria porque considera demais a pressão. Não aparece quando o homem faz rezas visando o plantio ou porque o gramado tem que ficar verde ou porque a fotossíntese não acontece sem a dupla fagueira, sol e chuva. A água que cai dos céus tem muita serventia, mas nem todas estão disponíveis sempre.

Nem bem abrimos os olhos corremos para as janelas para verificar como será o dia, se vai precisar guarda-chuva, casaco, galochas ou se um abrigo bem leve vai dar conta do recado. “Será que vai chover?” deixou de ser aquela abordagem ridícula de um paquera que não sabe o que falar para se aproximar e deste jeito engraçado a frase vai saltando de todas as bocas do mundo, incontinenti, ao passar por qualquer um e se alinhando ao cotidiano. E quando ela teima em ficar, só de birra ou porque o clima mandou, a pergunta se inverte: será que a chuva vai parar?

Quando a torrente resolve desaguar sobre a região de certo jeito impermeável a ela, o peito vai se apertando e o pensamento acaba migrando para todos aqueles que não têm força para deter a natureza indômita. Vivemos na selva de pedra que foi construída com descaso em relação aos drenos naturais, mas o coletivo faz ouvidos moucos e a permeabilidade do terreno vai sendo invadida a par e passo, com bueiros entupidos, muros inacreditáveis erguidos em beiradas, e assim o urbano vai aprontando das suas.

O personagem airado vai tomando conta dos dias por sua falta ou por sua permanência, não havendo jeito de sair de cena. Neste paraíso litorâneo, porém, ando sempre prevenida em relação a ele porque a qualquer momento pode arrefecer seu humor, o sol aparece, as nuvens iniciam a dança da evasão para o horizonte, as poças d’água da chuva vão espelhando o céu que resolve abrir-se, o mar se acalma e reflexos fazem todo o sentido. Em mim, a fantasia de não ser uma só.

Um sonho

Não tinha jeito de minha mente apagar a imagem daquela casa na beira do mar que simplesmente aconteceu na minha frente em um dia destes, ao me perder por vontade própria, andando por aí e entrando em tudo que é buraco de rua para ver se encontro o retrato que figura dentro da minha cabeça. A foto não mostra tudo o que a casa é, mas sim a força dela em mim e então, um mundo paralelo de possibilidades aterrissa em minha frente a começar pelo potencial do arrabalde.

Mais do que olhar para a habitação, aconteceu de me perder em devaneios quando percebi que a dita encostava seu jardim muito estreitamente junto a praia em frente, ao lado de um sinuoso caminho agreste, sombreado por cômoros e pinheiros nativos, conferindo ao beco um sentido absolutamente irreal e misterioso. Este caminho parecia ser a saída do lugar ou apenas uma trilha para alcançar a vizinhança e escancarou-me histórias dos viventes daquele lugar escondido, sem que eu pudesse conter minha imaginação.

Desviei a atenção novamente para olhar com mais vagar a construção e o que ela parecia me gritar a plenos pulmões com sua aparência um pouco abandonada, com certo descaso em todo o terreno construído e, claro, vazia de seus donos, pelo menos no momento em que eu me apoderei do imóvel como se dona fosse. 

E assim, a cada pedaço daquela paisagem por onde meu olhar vagava, acontecia dentro de mim o quadro perfeito como se eu tivesse o talento de transformar cada recanto sem vida em um lugar diferente. Talvez eu tenha pensado que pelo motivo simples de quem viver nesta casa, ao acordar todos os dias, se encontra com os pés na areia e em seguida nas ondas do quebra mar, podendo se arremessar com alguma ou nenhuma veste, com a mente vazia da noite que se foi, com os olhos fechados e cabelos enredados portando apenas o confronto com a natureza, inclusive se confundindo com ela.

De repente, caí de pronto destes pensamentos idílicos e passei a ter uma imaginação mais comedida, parecendo que eu havia escorregado do meu prumo, que havia me excedido um pouco no deslumbramento do desconhecido. 

Então lembrei que o tempo para o lado de cá não é exatamente um amor sem fim, porque a região não tem esta personalidade sonhadora uma vez que anda sempre em arrufos com o vento, com a chuva, com raios e trovões e, claro, com dias calmos e praianos. Dei meia volta, mas pensei: quem sabe um dia.

Doação de sangue

Ele é vermelho para todo o mundo, mas existem algumas metáforas alcunhando nosso tecido mor como algumas castas que o diriam de cor azul e também para a gauchada que ao torcer pelo time preferido diz que o seu sangue é da cor de sua bandeira. Alegoria um pouco exagerada uma vez que se for necessário doar um pouco desta seiva, a cor premente vai aparecer.

Um corpo completo mantém as canaletas em constante renovação em circuito fechado, bombeando em todos os sentidos, deslizando nas partes mais longas da carcaça ou fazendo evolução nas tantas curvas, driblando toda a sorte de obstáculos fazendo-se passar com altivez a sua trinca que limpa e se previne contra seus malfeitores que às vezes se infiltram no físico.

Temos tantos canais navegáveis deste liquido precioso e oculto aos olhos no dia a dia que parece não nos darmos conta da sua importância ou da falta que ele faz fora de nossas veias, o quanto podemos socorrer a quem dele precisa um pouco, quem, por alguma desfaçatez do destino, se partiu em cacos abrindo uma brecha para que o desvio do precioso escarlate desague em alguma calçada, no meio da rua, ou em lençóis de pronto socorro.

Por estar muito bem protegido dentro de nós mesmos custamos a crer que se abrirmos mão de alguns mililitros nada afetará o funcionamento da máquina azeitada que estamos usufruindo por ora. Nossa região, rica em canais marítimos, riachos, vertentes, lagos e rios que se conectam entre si, a céu aberto ou por debaixo da terra, e que resulta em terrenos e várzeas férteis, nos dá o exemplo de como nossa vizinhança pode ter a saúde imunizada. Basta esticar nosso braço saudável para que um pouco de nós jorre pelo outro.

Mudança

Acho que fiquei assim com a mão estendida, não por acaso, porque sempre que a possibilidade de algo que me agrada aparece, lá estou eu na primeira fila, esquecendo as tantas ocasiões em que me defrontei com uma expectativa com perna de anão. Sempre esqueço esta parte porque além das minhas mãos, o meu olhar anda sempre por aí, errante, e então é óbvio que tropeço no inverossímil, no causo perdido que só vê quem não quer, no olhar ladino que para mim parece apenas uma falta de vergonha passageira, uma dose de humor negro, uma assertiva que desprezo por não ter consistência para mim naquele momento ou por constrangimento de responder a uma audácia.

E foi com este caminho mal andado que fui passando a mão por cima dos detalhes minúsculos que sobreviviam no dia a dia e passavam por mim como pequenos meteoros, que tão rápidos e brilhantes iludiam completamente, como se fosse uma cauda solar que ofuscasse e assim se instalava a perigosa expectativa de enxergar mudanças importantes, antes mesmo que elas viessem a bailar comigo.

Como alçar voo ao desconhecido com tanta distração pela frente, com um entorno desigual, que promete muito, mas não entrega e seu alcance surge contaminado, ladrilhado de promessas insuspeitas. Aparentemente tudo escorre pelas mãos que, sedentas na construção do novo, se enganam redondamente na avaliação e com este destino montado, a decepção vem se enganchar e é neste momento que a tentativa de separar o joio do trigo acontece usando, mesmo que tardiamente, o critério de pé atrás com os personagens.

Parece que os talentos para perceber a armadilha deixada na passagem não são de fácil compreensão e o modo de seguir em frente, sem ter as mãos solapadas vai ficando bem difícil, até que um dia, do nada, a mente clareia, os olhos se arregalam e os sentimentos começam a ter menos drama e mais verdade. Para acompanhar o ritmo, as atitudes se abrem mais ainda com a certeza de que vai colher o certo, não vai apontar para o suspeito, não vai buscar a amizade onde não existe, não vai acenar para quem não corresponde. Neste dia as mãos espalmadas se colocarão no ar com a simplicidade de quem agradece. 

20 de setembro

O orgulho de ser gaúcho possui características tão fortes e arraigadas, aliás, como tudo o que se refere aos hábitos da gauchada que nasce tão tradicionalista que já sai falando alto e não precisa de muito para iniciar acalorados debates quando o assunto vem metido em dois lados, parecendo que não existe tempo ameno nas opiniões, sempre é o extremo.

O espirito cívico se exacerba quando se impõe datas comemorativas sobre a história do estado e junto a esse caudal de eventos, tudo acaba se misturando e entra no jogo todas as paixões deste povo que pisa com dureza, que defende tudo com extremismo, que não reza para todos os santos, mas apenas para o seu. Claro, aquele que é de preferência e deste jeito as ideias vão se acumulando e se espalhando entre todos sempre com aquele tom de disputa vitoriosa.

São muitos os modos de firmar o amor pelo território do sul começando pela Cavalgada do Mar organizada todos os anos por piquetes de toda a parte desfilando pela extensão da nossa costa alargada sem percalços, passando por inúmeras praias, desde as mais famosas até pequenos povoados. As famílias vão se acomodando reverentemente na beira do mar para vê-los passar, engalanados, vestidos como manda o figurino dos pampas, com seus cavalos bem cuidados e selas impecáveis desfilando com empáfia suas lutas.

Onde há um CTG pode contar certo com uma programação intensa da preferência deste povo que segue ardorosamente as características de orgulho e luta pela história. Faz parte das celebrações o cardápio que, tal como o brio do povo, nada possui de mais ou menos, sendo tudo elevado ao quadrado dos excessos desfilando em todas as casas a carne gorda, arroz de carreteiro, espinhaço de ovelha, roupa velha, mandioca, pinhão, tudo muito bem aproveitado para que as pessoas se regalem em suas festas comemorativas.

Para os lados onde o mar encontra a mata seguem alvorotados todos os segmentos para que não escape de jeito nenhum a comemoração tradicionalista que tem na rotina diária do gaúcho uma ponta de tudo o que esta gente incorpora como sendo sua alma, a começar pelo chimarrão, hábito que transmite sempre o sentido de se cercar de muitos, de coçar o fio do bigode, de prosear, de alargar a roda e fazer com que solte-se o verbo por onde passa o tal do mate amargo.

Apurando a escuta

Apurei meus sentidos porque no ar havia tanto silencio que imaginei estar, sabe-se lá, em outro plano, mesmo que meu corpo se fizesse presente, mas, claro, não completamente. De certo modo eu planava no mutismo regulamentar da rotina que agora demanda muitos olhares ao entorno, dissecando o que envolve o corpo físico com tanto esmero. Afinal, em terras regadas pelo oceano, a existência é tão mutante quanto, rebelde quanto, instável quanto e dependente o máximo do clima. Tudo sempre envolve o sol, o vento e o mar e desta feita transformei-me numa criatura que tem a cabeça tão envolvida com o oceano que me fica difícil pensar em outros termos.

A comparação neste dia foi irrepreensível já que meus ouvidos ainda repercutiam os ruídos da cidade grande, meu nariz estava em apuros por conta do ar rarefeito, meus cabelos demonstravam certa rebeldia e secura que acontece nos grandes centros, minhas pernas doíam por tantas ladeiras acima galgadas, meu olhar ainda refletia o caos urbano e foi com este feitio que me achei em meio ao silêncio obsequioso desta natureza que não consigo mais parar de falar.

A cada volta percebo que o meu ouvido ficou tão afinado que vai embalando os sons de um modo peculiar, quase viciado em filtrar o que desejo ouvir para que assim se restabeleça no meu íntimo o silêncio reparador que necessito para ter a mim mesma de volta, para poder celebrar todas as canções, para poder abrir os olhos e enxergar o mutismo por vezes melancólico da natureza que se reverencia a si mesma sempre que melhor lhe aprouver. 

Banalidades

Essa daí me acompanha dentro da minha cabeça, desde os quinze anos, porque mesmo que eu não me tenha utilizado de sua serventia como hoje o faço, ela certamente surgiu em minha vida para que agora, no ir dos anos, se defronte a mim com certa nostalgia, mas muito mais como um desafio, tenho certeza. Não tem a menor importância que esta máquina da foto seja apenas uma ilustração saudosa, anterior a mim, que possua um design requintado, uma erudição que faz baixar a cabeça, que o seu som reverbere como musica amada e antiga, que demonstre sua linguagem cadenciada que fatalmente obedece aos trancos do coração e alimente as melhores fantasias em paredes mais antigas e talvez ancestrais.

Pasmem, com ela se escrevia e se imprimia ao mesmo tempo, um perigo para quem tem a cabeça cheia de caraminholas e urge coloca-las no ar. Um mínimo pensamento e lá estão elas materializadas como se as ideias estivessem predestinadas a se tornar realidade desde o seu berço. Não há deletar no seu menu principal e penso que, antigamente, servia para pensar melhor antes de cravar uma frase, olhar para o horizonte, inspirar qualquer ar, relutar frente alguma preciosidade e então medir o que o nosso pensamento estaria a abordar, o que de tão urgente fazem os dedos martelarem em teclas perfeitas.

Parecia, naqueles tempos, que o desperdício de papel iria denunciar nossa incompetência, nossa incapacidade de conjugar todos os verbos com perfeição, que seria impossível lacrar os sentimentos mais ditosos que pudéssemos ter e mais do que tudo, dar vida ao que nos vai por dentro. Escuro ou claro.

As máquinas evoluíram de tal forma que escrever, corrigir, mudar de ideia, apagar, ir e voltar se tornou de tal forma banal e efêmero que modernas telas recebem qualquer bobagem, qualquer mal escrito, qualquer infâmia, qualquer opinião sem que os autores tenham um mínimo de visão critica de si e do entorno.

Primavera

Levantei o nariz porque havia algo no ar diferente e apesar de estar gelada naquela manhã não quis me abrigar porque algo me dizia que bem pertinho alguns milagres estavam acontecendo e eu os perdi, quando a noite entrou com seu manto negro, abafando de proposito qualquer imagem que se possa pensar em ver nas noites escuras, sem a lua brilhando sobre as nossas cabeças. Pareceu-me que havia uma ciumeira da noite com o dia, quiçá com a lua, porque eu penso que ela intuía que de agora em diante iria começar a perder terreno para a luz, o sol e, claro, o mar, o Deus do Praieiro.

Resolvi abrir as janelas mesmo ainda com muito frio, provavelmente porque a natureza me queria assim, despreparada, de pijamas e sonolenta neste dia de horário desigual. O clima e eu temos uma relação tão próxima que ele não dá um passo sem vir ao meu ouvido segredar seus arroubos, suas dúvidas e suas tristezas quando os ventos e as marés tomam de assalto o seu destino.

Assim eu o ouvi segredar-me, através da brisa, que os perfumes estavam mutantes, que as areias que se confundem com o quebra mar estavam recolhidas nesta época porque haveria de pronto outros sujeitos que viriam lhe tomar o lugar. Assim, decididamente, a maresia se recolhia para um descanso protocolar, uma reação atávica que a natureza lhe ditava uma vez que outros personagens se tornariam donos das frases de encanto nos amanheceres litorâneos, no fungar dos pescadores, no espasmo dos amantes do mar.

Estes protagonistas aparecem sempre que os dias iniciam suas luzes mais cedo, quando de fato o sol arrebenta o azul celeste e sai faiscando o seu reinado deixando para trás longas noites de frio. Em seu lugar, a brisa arrefece o amanhecer, acalma as ondas, nega enfunar velas que afoitas querem se atirar ao largo e vão lavrando com muita sabedoria todo o perfume das flores que ameaçam renascer de suas cinzas invernais, dos gramados que tremem ansiosos para deixar os inços soterrados e todos os galhos que por algum tempo foram impedidos de seguir seu curso. É deste jeito que a Primavera se anuncia, prometendo fragrâncias e novas seivas que terão como missão fazer brotar a sua índole em todos os corações que lhe são escravos.

Mudando

Escolhi este lugar porque o meu desejo é estar de agora em diante em um espaço que possa abrigar tudo o que eu sou, de bom e de ruim, de lindo e de feio, de verdadeiro e falso, de quando eu nem existia até os dias de hoje, o que, convenhamos, é uma aventura de certo modo assustadora, porém, eu acredito em tempos ulteriores em que andei por aí sendo outra.

Então, vejamos: o lugar pode ser pequeno, igual a minha cabeça que se assemelha à da minha mãe e não sei se é bom ou ruim, mas enfim a genética está ai para fazer de nós retratos bem ou mal feitos dos antepassados. Começo bem minha proposta do novo lugar para sempre, em que pretendo aninhar todas as minhas idades em ordem cronológica impecável, desde quando eu portava longos cachos dourados que minha mãe enrolava com orgulho até agora quando estes, que ainda enredados, recebem, não os maternais dedos em volúpia de orgulho pela cria, mas os cremes de ultima geração que agora, em segundos, envolvem a cabeleira já grisalhando.

Mas parece que isso é apenas um bom começo, porque muitas outras estórias estão guardadas e que me vêm à lembrança de maneira muito sintomática, conforme meu estado de espirito que vacila com o clima. Uma residência com o mar pela frente modifica o humor de qualquer um e assim se parte para uma integração com as marés, as luas, os ventos e as ressacas. O vivido vai mudando de tom à medida que o olhar se afunda em conluio com a natureza estrondosa e o som incessante do oceano gerando no ar uma dúvida.

E assim, como quem não quer nada, as minhas experiências vão formando uma fila desafiadora à minha frente como se fossem personagens de uma peça de teatro antigo, onde o figurino, a maquiagem, a fala, a interlocução, o cenário e o enredo se tornam um acontecimento primoroso e, mesmo que eu me defenda do que vai acontecer acabo por permitir que todas estas delicadas lembranças se enfunem pelo ponto de evasão da casa.