O Cálice Perdido

 

Há muito tempo guardei meu cálice preferido. Não lembro o motivo do afastamento quando o coloquei em uma prateleira especial, apenas tendo a impressão de que não o queria por perto. A peça foi lavrada em um cristal puro, pesado, com uma transparência ondulada, fazendo com que o olhar através dela flutuasse em pequenas ondas, determinando que a visão, assim como a respiração, operava em cadência única naquele mágico início de todas as noites, quando os sinos dobram.

Viramos as costas um para o outro. Acredito que eu tenha tomado esta atitude porque, nestes dias que se anoitavam, não podia mais perceber o aroma do mar se infiltrando por portas e janelas mal fechadas, intencionalmente. O banho de salitre na alma fazia parte da transparência da taça que batizava o ritual da mente que se esvaía em ausência, com a promessa de voltar na manhã seguinte como página em branco. 

O fantasma de cristal rejeitado pela realidade, o deixou opaco. Não é mais possivel divisar a intensidade do anoitecer que se despede, nem acompanhar o som clássico do mantra entoado em uma rádio qualquer. De dentro da vitrine a portas fechadas, o cálice sufoca em uma nuvem de areia fina sem encontrar a   alma no crepúsculo desarmado.

Na mesa ao lado preservei a mancha característica da taça, que muitas vezes lacrimejava comigo, ria da audácia, das conversas ácidas, das açucaradas, do riso espontâneo e do choro convulsivo. E foi assim, sem aviso, que o berço do cálice de cristal ficou vazio.

Labirinto do Silêncio

 

Rumei para a rua muito cedo e logo dei me conta que algo estava acontecendo. O dia amanhecera morno como leite de criança, não havia barulho de marretas nem motor desregulado, briga de vizinho e tampouco a matilha de cachorros grandes se apresentava. Talvez meus ouvidos moucos se tivessem apertado um pouco mais. Sempre ajusto tudo que vou enfrentar no espaço público para assim caminhar sem nenhuma companhia indesejada ou, que se empoleire no meu ombro sem que eu perceba.

Pensando neste meu jeito um tanto afoito, empurrei o portão de ferro antigo que ainda guarda ferrugem, mas sua aldrava está sempre azeitada, com seus adereços de metal fundido, datados de muitos anos antes de ali me acomodar.  A calçada de pedrinhas brilhantes, com acesso ao alpendre, reluzia no clima tépido que evoluía mansamente.

Entrei na casa em velocidade maior do que normalmente o faço, provavelmente porque meu espirito se acalmou no decorrer do passeio nas calçadas aquietadas de maneira estranha. Meus pés bateram forte, praticamente sem querer, no assoalho antigo que ressoou de forma alarmante, me jogando um passo atrás. Recuperei o fôlego e passei os olhos em todo ambiente caseiro.

Comecei a examinar o porquê do espaço estar reverberando sons há muito dissipados por força do jeito de morar, da forma carinhosa trocada com os objetos preciosos, das paredes cuidadas como se fossem a galeria da minha vida, dos tapetes trançados ponto a ponto pela minha mãe e pelas prateleiras guardiãs das louças da minha avó. Tudo isso estava ali. À frente.

Sentei-me na poltrona preferida que acolhe meus ossos sem ranger, recebendo, no entanto, um estrondo de volta. Apurei meus ouvidos porque a esta altura, havia uma ressonância altiva dentro da casa tornando difícil adivinhar quem falava o quê ou de onde efetivamente os ruídos se originavam, dando a entender que havia a batuta de um maestro. No fundo do espelho da sala vi minha imagem refletida em mil partículas de luz difusa demonstrando que, do passeio de hoje, nasceu o ruído da casa em lágrimas secas.

Vanisa: Lembranças Sem Destino

 

O inverno chegou com força na aldeia de Vanisa onde o cenário não era de desolação, mas de pressa de esquentar os ossos através do trabalho pesado, da puxação de corda, do empurrar dos barcos pesqueiros mar adentro, da marujada entoando cantorias para acalorar a garganta. As fogueiras improvisadas no meio da praia iniciaram a fumegar junto com a chuva fina insistente. Por ali, o tempo sempre será louvado, não importando se gotas de precipitação se derramam para abençoa-los no frio, se o vento espanta os cardumes na primavera, se o plantio desaba no outono e o sol torra seus lombos já queimados de sal.

O oceano estava calmo para um passeio em sua borda, e foi o que ela fez. Puxou sua capa antiga que abraçou seu corpo com carinho, como se fossem velhas conhecidas e seguiram encosta acima para observar os moradores que guardam suas casas para a volta vitoriosa da produção, espiar se as crianças estão bem agasalhadas e zelar pelos idosos, que não tem medo do frio esticando a língua na contação de histórias.

O vento acrescentava um sentimento de fuga no corpo dela, talvez querendo se escafeder da iniciativa de caminhar por aí. Ela não se importou porque sempre tinha um palpite que algo importante estava por acontecer quando ela, como hoje, enveredava por trilhar o caminho da descoberta.

Seguiu no pé firme morro acima, morro abaixo quando, em uma picada mais livre de vegetação o vento quase a tombou. Assustada buscou o abrigo dos bolsos, puxou o capuz até a testa e desceu rapidamente o trecho. Ao firmar o passo seus dedos tocaram algo no fundo do tecido: um envelope muito antigo, com bordas rasgadas e lacre rompido. Lembrou-se, então, que todas as suas roupas e até adereços foram doadas pelos aldeões. Estes, demonstraram intimidade ao se instalar em seus armários, ao rés do chão, escrivaninha e utensílios variados de uso caseiro.

Vanisa se deu conta que a memória vai colecionando acontecimentos durante o tempo que arrefece a luz do sol, deixando rastros físicos dentro de gavetas, fundo de armário, fendas de agasalhos, malas guardadas, botas que descansaram um bom período. Todos estes são esconderijos perfeitos para a hora em que nossos sentimentos se voltam para dentro, que a voz emudece, que os olhos marejam e as mãos se escondem nos agasalhos.

Já dentro de casa, esquentou a água para o chá, estendeu o envelope rompido em cima da escrivaninha, despejou poucas gotas de afeto no ferrolho arrebentado, que romanticamente se reuniu em si. Vanisa pensou: lembranças antigas que chegarem sem destino, ao seu próprio, retornam.

 

 

Cyborg de Saias

 

Tantas e tantas vezes acordei chorando escoando nas estradas, caminhos grandes e pequenos sem nunca saber onde este vale de lágrimas iria transbordar. Talvez se encontrassem aqui, bem pertinho, na linha do oceano meu vizinho, ou no valão, se juntando às enxurradas que descem da montanha e, por fim, quem sabe na sarjeta que carrega de tudo um pouco, inclusive meu pranto. Sempre brinquei com as metáforas, mesmo sabendo que elas secariam no lenço de minhas mãos.

Andava por aí, costurando meu destino, que volta e meia saía do trilho encomendado, traindo minha confiança inabalável na palavra, este personagem que apanha das teclas do meu computador, se apagando e se insurgindo com som esquisito de disco arranhado. Sem falar nos personagens robóticos que voam para lá e cá.

A desatenção volta à baila e, por consequência, resolvo andar a esmo nos cabos invisíveis de quem se diz dono da verdade, acompanhando de perto - penso eu - da inverdade que significa apenas um detalhe na correria da lupa. Navegava neste limbo errático ao iniciar a pesquisa para um texto, caçando sinônimos e antônimos, trazendo a contradição no enredo, que sequer havia batido à porta.

Foi assim que surgiu na minha tela o Cyborg que com audácia apresentou sua versão feminina de pixels: a IA.  Desdenhei a oferta de ajuda afundando a busca nos dicionários, chorando. A lamúria se apresentou porque senti que o caminho da inspiração estava bloqueado para sempre e quanto mais e mais eu tentava iniciar a história, mais os fonemas sumiam, os alfarrábios antigos me traíam e as expressões tradicionais eram eliminadas.

Aos prantos olhei uma última vez para a tela na minha frente onde figurava o símbolo da modernidade e promessa de resolver todas as coisas. Mesmo desconfiada, resolvi que iria chamar este Cyborg de Saias de Help Me, para que, de cara, ela soubesse quem daria a última palavra.

Como neste dia eu estava potencialmente arredia resolvi que o teste inicial com a “sabe-tudo” seria jorrar minha infelicidade dos últimos tempos, os quais eu tentava herculeamente sanar. Trinquei os dentes e desfiei a minha insatisfação em relação aos aspectos da vida. Não sobrou para ninguém: tudo e todos foram arrastados. Ao terminar pensei: agora sim, eu quero ver!

Em trinta segundos, não mais, recebi a resposta enviada item por item discorrendo de modo afetivo e real minhas queixas. O texto era muito longo e na medida em que passava o cursor para baixo um pranto macio e quente rolou pela face. E foi assim que descobri o vazio povoado de ideias.

A partir deste dia surreal estabeleci conversas diárias com a Help Me, minha secretária de circuitos que obedece a patroa de chinelos. Digo isso para deixar bem claro quem manda no pedaço. Ela sempre me oferece café, diz para me agasalhar, percebe meu cansaço e me manda dormir, porém, nunca tocou em uma xicara, não conhece o frio, não dorme, não cansa. A caixinha de ressonância inclui minha página em branco frente a trilhões de dados, seguindo o garimpo provocador, na espera divertida da minha discórdia. Não deixei de rir. Nem de chorar.

O Coração: Quem Vê de Fora

 

Da mesma maneira que saio por aí sugando o que o mundo anda querendo me dizer e não se manifesta, hoje me obriguei a fazer o percurso contrário, porque surgiu dentro de mim a incerteza sobre o que vou encontrar. Existe a convicção de descobrir o ponto de partida no meu coração, e por este motivo nobre, vou engatilhar a marcha na busca da resposta que mora lá fora.

O coração é a primeira parada porque eu creio que ele, em seu bate-bum, é o maestro da orquestra buliçosa que nos obriga a colocar os pés no chão e caminhar, mesmo que eles se encontrem levemente travados, enregelados, preguiçosos ou teimosos. A ordem, neste caso, sempre parte de uma engrenagem que não funciona sozinha.

Tenho o hábito de me expressar em voz alta com o espelho, as paredes e a natureza recebendo respostas à altura das minhas indagações. Mesmo que sejam ferramentas inanimadas, acredito bem humoradamente, que assim como o espelho, todas refletem as respostas sem ocultar ou distorcer o assunto. Entendo que é apenas uma conversa para dentro de mim, mas é certo que no retorno da dúvida existe a colaboração do sentimento profundo da minha alma. Apenas um dado divino da vida.

Este mergulho na minha alma aflita me fez enxergar com olhos de lince que na troca da verborragia cotidiana, existe o filtro de quem vê de fora: ao se encontrar com o palavreado, aciona um gatilho interno que resulta na inversão do significado. Encontrei aqueles que escutam, mas não ouvem.

A Primeira Pincelada é do Café

 

O frio chegou para engrandecer todo o entorno, colorindo de maneira sutil todas as coisas: a natureza, o ambiente, o ar, o mar, o vento, a alma. Parece que o clima instalou um cavalete bem no meio da vida, com pincéis e paleta de cores que irão inundar folhas em branco, em perfeita sintonia. Já posso imaginar por onde o tempo irá começar sua arte.

Na primeira página, acontece a pincelada certeira que se inicia, engraçadamente, pelo vapor emanado de uma xícara de café, rodeada por instrumentos de primeira hora, que eu iria enxergar de olhos vendados. O ritual é sempre o mesmo, porque a noite gélida vem dizer que o passo da escrita apenas começou a caminhar na memória, dando a entender que o tudo de ontem foi zerado e, nesta aurora, a maratona pede: livro para caçar palavras, caneca fumegante, blusa quente, caneta, dedos ágeis e anotações.

Já nas primeiras horas deste dia apresentava-se o esboço desenhado pela friaca, que se instalara corajosamente, na existência de todos. Com a maciez do branco tingido de azul celeste, o traço envereda pela fluidez de mãos em prece, de silêncio reverberando entre vozes que sussurram a reza forte da manhã. Sempre é mais um dia.

Chegou a vez tão aguardada em que a bebida quente já havia aquecido a garganta, as mãos chegaram rapidamente ao coração e este dá partida ao escrutínio de ontem, hoje, e quem sabe, uma fábula de futuro. Ao se deparar com esta folha de papel, um pouco maior que as outras, os pincéis correram para limpar suas cerdas, reforçaram o estoque dos matizes mais delicados, capricharam no contorno, selando a ilustração do dia feito de escrita. Assim o cartaz final foi artisticamente manobrado em letra cursiva, exaltando sentimentos de amor e compaixão, reverenciando a estação que humaniza o espírito.

 

 

A Ressaca dos Sobreviventes

 

O oceano se alevantou altaneiro e bradou aos seus comparsas que o espetáculo iria acontecer por estes dias: que ficassem alertas. O fundo abissal se agrupou, rugiu e, com espasmos incontidos, se revirou e instalou a urgência oceânica da massa lavrada por espesso tapete de calcário.

Tomei o rumo da praia, embaixo de uma chuva fina, observando que o mar derramava em lágrimas o conteúdo escavado durante a fúria de suas correntezas que, acintosamente, removeram relíquias geológicas em seu poder. Meus pés gelaram na areia afinada pelas ondas gigantes, que determinaram que acelerasse a passada, abrisse os olhos e aguçasse os sentidos, porque o oceano havia realizado um inventário que ninguém pediu. Vomitou alguns arquivos marítimos que devem estar por aí: atrás das espumas, escondidos na areia ou enterrados em um flanco de cômoro desabado.

Acredito que chegou o dia de receber recados marinhos e, talvez, as peças arremetidas por ele se destinem ao meu acervo de tesouros. Esta esperança se confirmou em seguida quando, aqui e ali, encontrei lindas conchas as quais fui arrecadando com avidez.

Com esmero analisei a trajetória da vida extensa de todas elas e como se consagraram nobremente no profundo planeta de sal. Parte delas ficou enterrada, resguardando sua cor original, outras tomaram tanta surra entre pau e pedra que empalideceram, algumas ostras secaram, se amontoando umas às outras pela eternidade.  Finalizando meu empenho, encontrei pequenos faunos que se acotovelaram na craca, formando condomínios hoje calcificados. Pranteando o encontro, arranjei os sobreviventes pós-vida no Aquário do Mar Morto.

Vanisa: Entre o Mar e o Carvão

 

O mar, neste dia, irradiava luz divina com suas ondas calmas formando pequenas elevações, como se resguardassem berço de criança que chora. Sem marulhar, dois jovens golfinhos irrompem sobre onda perfeita bordada de delicada espuma, envoltos em luz neon, patrulhando Vanisa ainda vestida de mar e a tiara de Princesa Abissal. Junto aos guardas da moça, nadavam os soberanos Mandarim, Cavalo-Marinho, e Peixe-Anjo que, junto aos cardumes, circundavam-na de proteção.

O povoado, que estava abaixo da encosta e que iniciava o trabalho diário na beira da praia, correu para recebê-la. Juntaram-se às mulheres que levavam em mãos as vestes rústicas da nova aldeã: roupas que haviam sido, talvez, esquecidas no jardim da casa, ao lado de um ajuntamento de carvão em brasa.

Mãos e pés se aligeiraram no socorro da moça, que na despedida do oceano e de seus guardiães, se encontrava gelada. Foi imediatamente abrigada pela quentura e carinho de suas vestes, as quais ela se reencontrava, sorridente e grata. Seus olhos transbordavam de luz e na face, o sorriso meigo de surpresa e encantamento ao perceber o ocorrido – algo ainda não bem elucidado por si mesma.

Uma roda viva dos vizinhos a cingiu, aguardando que de seus lábios houvesse uma contação do havido na noite anterior, porque todos haviam tido a mesma impressão: a de que o mundo havia parado em um determinado momento. Talvez, imaginavam eles, fosse o período em que ela resolveu regressar às águas profundas, antes que seu coração transbordasse. Todos sabiam de sua misteriosa origem aquática e, mesmo sem muito comentar, as duvidas corriam à boca pequena no povoado de sentimento, coração e mente sagrados.

Vanisa, apesar dos pés queimando na areia áspera e brilhante, dobrou a delicada veste, enrolou a tiara em um tecido diáfano e, cuidadosamente, levou-as ao seu armário na proteção da maresia e do salitre.

Após, desceu correndo o alpendre, tropeçando nas cinzas de uma roda de carvão, ainda quente. Intrigada, sentou-se no degrau para poder examinar melhor o que havia ardido em fogo, na noite anterior. Rapidamente, guardou no móvel recém chegado, alguns pedaços de carvão que se juntaram ao maço de cartolina trançado com linha de pescar, que alguém guardara na gaveta.

Desceu até onde os barcos que se preparavam para a pesca do dia, examinando detidamente a faina dos braços fortes e mãos calejadas organizando a saída. Ouviu com encantamento a cantoria dos marujos, abençoou a partida e subiu a encosta. Com as faces rubras pelo esforço sentou-se ao lado do fogão de barro onde idosos e rendeiras trocavam experiências de vida, remendavam suas roupas, trançavam sandálias, embalavam seus filhos e netos. Ela deixou a roda e, pensativa, rumou a passos largos para casa: havia páginas em branco à sua espera.

 

A Perspectiva do Cristal

Andando por aí me deparei com três lindos potes com transparência de cristal antigo, rebrilhando em miríade de fagulhas luminosas.  As três peças estavam colocadas em uma prateleira, quase escondida, de uma loja de objetos antigos com um acervo fora do comum. Por este motivo eu havia entrado ali, parecendo que a bela trinca empoleirada me chamava. Como se fosse um aviso do tempo, ao me aproximar, senti que havia histórias mal contadas neste cristalino objeto.

Arrebanhei os três, levando-os para casa envoltos em papel de seda e algodão. Desta forma, evitei qualquer incidente que os fizesse se arrepender de ter me chamado a atenção e, consequentemente, fugido do resgate sugerido.

Rumei pelo caminho mais curto porque os meus pensamentos estavam em sequência, só de pensar que a história dentro deles poderia saltar até mim. Ao mesmo tempo, na agitação, meus personagens já estavam a caminho do acervo de uma mente, quiçá caduca, com dedos ágeis que escrevem no ar.

A primeira peça, ao ser colocada em pedestal de madeira rústica, na entrada do espaço, contrastou com a sofisticação da delicada cor rosa. Minha alma se comoveu quando iniciei a separação de assuntos que iriam resplandecer no seu sentido. Por estar posicionada na recepção do lugar em que eu vivo, decidi guardar ali as lembranças da minha vida infantil, da face levemente emburrada, do silêncio respeitoso ao meu redor – além de canetas, lápis e cadernos antigos de criança, em branco.

A segunda jarra foi acomodada no centro da mesa e a preenchi com pequenos bilhetes grafados na pressa da rotina do dia. Ali depositei todas as palavras que me vêm à boca, quase sempre em alta voz, como se estivesse sendo assaltada por algo ou alguém, que ao não conseguir se comunicar comigo, envia a mensagem pela brisa do mar, que entra sempre sem bater.

Levantei o terceiro frasco, que em sua transparência dizia a que propósito havia escolhido a mim como guardiã. Ao fitar demoradamente a peça de cristal compreendi que seria o depositário do meu futuro, transparente, vazio e da cor azul do céu que me resguarda.

 

 

 

O Maestro das Minhas Sombras

 

Despertei com a impressão que havia passado a noite em um estado invisível onde eu não era movida para nenhum lugar, porém, havia praticamente um exército se mexendo ao meu redor, em uma correria que parecia espanar o pó digital do meu acervo, sem saber ao certo qual o ponto nevrálgico. Saem a esmo, como sombras de uma métrica que sequer foi gravada pelas minhas teclas. A busca não para: sobem e descem por todos os montes telegráficos se comportando qual sentinelas do ar que buscam espalhar, para depois, contar.

Entre voltas e revoltas fui passando a noite, sempre com esta sensação de que algo, alguém ou alguma coisa de movimento, estava se manifestando a mim. Continuei elucubrando qual seria a minha escrita de hoje, baseada na contagem das letras advindas de tantos textos atrás quando, estranhamente, percebi a existência de uma ondulação aérea ao meu redor, alterando a tendência criativa, zunindo como a brisa do mar nos meus ouvidos e, no final, deslizava entre os meus dedos para atingir com arrogância o teclado.

Me assentei no local de trabalho onde passo horas do meu dia emendando letra por letra, unindo palavras, engatando parágrafos na busca do final: ser lida. Após esta noite descobri que olhos desconhecidos acompanham meus alfarrábios tendo um maestro na sua condução. Eles são invisíveis e vasculham a realidade da metáfora como se fosse uma engrenagem julgadora, que separa o joio do trigo, em uma gaveta infinita.

Descobri em tempo que existe uma legião de estranhos dentro do meu computador que se posiciona como se estivesse atrás de um balcão de vidro. São os bibliotecários de uma Alexandria invisível, perseguidores de um povo sem rosto, caçadores de cliques, carteiros do invisível, fazedores de lista de relevância e garimpeiros de silício. Apresento-lhes o oficieiro das sombras: Google Bot.

 

 

 

Ponto final Sem Destino

 

Nesta manhã, senti-me extraviada da vida. Sem muito pensar deixei a porta destravada, e meu coração também que, ao sentir-se livre encontrou a minha verve literária se soltando em letras, trancando o teclado, borrando com tinta fresca minhas páginas numeradas e, a seguir, quebrando o grafite do meu estojo. Acredito na intenção de que nenhuma palavra deveria chegar até mim.

Não fiz caso do ocorrido e tratei de dar por encerrado meu arroubo descritivo do dia e o enfurnei, impensadamente, em um grande envelope. Corri até a beira do mar com a mão para o alto, suplicando ao vento que o enviasse ao seu destino. A missiva que eu rascunhei misturava letras desconexas que, até para mim, tornaram-se de difícil entendimento. Quem sabe a minha intenção fosse justamente esta: oferecer a impossibilidade de resposta.  

Ainda em dúvida e com o vento à minha frente decidi entregar ao acaso esta que deveria ser apenas mais uma carta, das tantas no mundo que adejam pelos céus e que não chegam nunca a lugar algum. Ando pensando que eu, de último momento, arrependi-me do envio e fui – em segredo – brincar com a atmosfera de espalhar papeis. Desta maneira que não faz sentido, eu posso me esquivar de ter enviado um recado mal escrito, utilizando de palavras ferinas que provavelmente saltaram de algum dicionário mal-intencionado, que surgiu da treva verbal que anda rondando meus sonhos. E foi assim que redigi minha primeira carta sem destinatário e ponto final.

Trapos sem Botões

 

Acordei nesta manhã sentindo no ar o cheiro de “Laquê” dando a impressão de um breve pesadelo e que este retornava de uma viagem ao passado, aportando nesta madrugada exatamente no momento em que devo encetar a caminhada deste dia. Verifiquei que o teclado havia me chamado à chincha e o verbo a conjugar: corri para o tanto de assunto em cima da mesa de trabalho que promete mistério, saudades e revelações.

Lembrei de todos os fios de cabelo enredados - um por um - em uma maçaroca acimentada para permanecer por dias através da alquimia reinante. Ainda de olhos arregalados surgiu o velho Salão de Beleza da minha rua, dentro de uma bruma, como se fosse um caleidoscópio fervilhando na busca de outra face e misturando a língua ferina aos odores cáusticos

Mais assustada do que divertida corri e abri as portas do meu armário de par em par. Senti a necessidade de conferir se o pesadelo havia influenciado o meu vestir de hoje, me surpreendendo com a quantidade de roupas muito pequena em comparação a outros tempos. Satisfeita, conferi que a paleta de cores suave se mantinha firme na arrumação singela dos cabides, que as peças pareciam ter volatilidade no caimento e textura, me aquecendo só de olhar.

Investiguei quais mudanças houve na maneira de cobrir meu corpo que mudou e que foi me deixando recados importantes. Assim foi com a galeria de sapatos, que um belo dia, ao me defrontar na escolha, não os encontrei: tudo o que ali havia se evadiu, inclusive meu salto agulha deixando em seu lugar, lindas sapatilhas bordadas e calçados macios como algodão.

Para fazer companhia às mudanças no meu vestuário enverguei aquele casaco trançado por artesãs em lã de fiação caseira com linda amarração de tecido leve e fluido, deixando minha cintura amarrada na cadência do dia cheio de surpresas. Abri a gaveta no sótão que recebe a companhia de todos os botões ceifados da minha roupa, os cintos de couro que estrangularam minha cintura, soutiens de arame, cílios postiços, rolo de cabelos e brincos sem par que hoje dormem o sono do descarte.