O Rastro de Prata

 

Resolvi seguir o rastro deste dia, que surgia em minha frente, percebendo que não havia ruído da natureza. Surpresa, considerei que o progresso da manhã tenha dado alguma pista que eu não havia percebido: quem sabe a trilha insana das formigas no gramado, que em surdo vai e vem milimétrico, não avisa o destino oculto que todo dia envereda. A paradeira pode ser efeito do voo rasante do bem te vi na minha janela, que pousou, logo adiante, no mais alto galho de árvore que encontrou para ensaiar o trinado do dia. Um pouco amuada percebi, que havia algum atraso na espiral do tempo que para meus ouvidos estavam surdos.

Tão logo o sol desponta no horizonte marítimo, que me espreita, vou em busca do carretel da minha vida, começando instintivamente pelo abrir dos meus olhos ao mundo. Venho da noite onde meu espirito vaga por muitos caminhos e descaminhos, escolhidos a dedo, para que eu inicie a jornada de composição de mais uma sutil camada do que se diz, viver.

Sempre volto o olhar para a natureza que, caprichosa, se modifica sem que saibamos como ela de fato está reagindo, e a quê. Digna de certa impertinência gosta de não deixar vestígios que possam alertar qual o norte da aurora, quais feituras o tempo deve cumprir e se haverá um propósito ou, apenas passar de um lado para outro.

Com a minha alma eivada de sentimentos, sentei-me frente ao portão ao deparar-me com o rastro dos caracóis que habitam meu jardim e, cotidianamente se arrastam, deixando um sulco de sobrevivência para trás. Com alegria recebi do Universo a chave de ouro para acessar a memória que possui elementos que vão aportar histórias antigas que se somam ao enredo escrito do futuro eterno.

O Tempo e as Sementes de Vanisa

 

Na morada que rescindia a mistério morava Vanisa, jogada por uma grande embarcação em alto-mar sendo recebida pela população marinha das profundezas e da superfície com encanto e curiosidade. Havia na sua parição uma admiração muda e, profundo respeito por sua figura etérea, imaginando que talvez ela não encontraria neste lugar escondido de muitos, o que procurava. Assim a tratavam com distância, reverência e surpresa oculta.

Vanisa, a cada dia, fincava seus pés no chão, tanto na areia molhada como na tentativa de explorar, mais e mais o entorno do lugar, sem conseguir perceber qual o código de acesso a este mundo ao qual foi largada: sem rastro, sem motivo, sem adeus.

O dia estava muito claro com as águas do mar de um azul profundo ondulando serenamente no pequeno porto de pescadores, estes, que trafegavam com agilidade entre suas ferramentas do dia a dia para sobreviver, havendo por ali a costura das redes, a separação das espécies para comercializar e muitos outros detalhes que envolviam homens, mulheres, idosos e crianças. Todos focados na organização da vida simplória e produtiva.

Ao passar pela beira do mar Vanisa percebeu que pequenas conchas se acomodaram em suas mãos como se a tivessem procurando.  No mesmo instante, ela reconheceu que ali se encontrava um tesouro chamado “Sementes do Tempo”, que portavam um brilho metálico se bem polidas. Com carinho, depôs o tesouro encontrado no parapeito da janela, ao sol.

Vanisa decidiu que faria algo que significasse sua aproximação mais concreta, dando um passo assertivo em direção à vizinhança que a tinha na mira, parecendo aguardar um sinal. Na sequência, buscou o lenço rendado que achou na caixa de poesias encontrada no alpendre dias atrás, recolheu a concha em formato de caracol que refulgia em múltiplos brilhos se tornando uma joia do oceano denso, pertencente ao povo local. Calçou sua sandália de pescador trançada por ela, envergou roupa semelhante à das mulheres da aldeia e, ao alcançar o cume da picada, estendeu suas mãos e entregou “Sementes do Tempo” que denotavam essência, independência e propósito.

Vozes ao Pé do Ouvido

 

A minha escuta resolveu tornar-se independente muito antes de tanta coisa acontecer, com alarido ou sem. A decisão, aleatória, foi a de ter vida própria, talvez cansada pela idade ou pelos assuntos que sempre reverberavam em alto e bom som.  E foi assim que a partir daquele dia de remota data passei a ter um filtro de som que, ora se expressava com rompantes de alegria e tristeza, ora recolhia-se em um mutismo inabalável.

Esta manhã me encontrou cheia de assunto, atenta às grandes linhas de pensamento que se cruzavam em todos os cantos de audição da morada. Ao longe deu-me a impressão que o rumor gemia em pungente socorro para que houvesse alguma interpretação ou, simplesmente, reverberasse as falas que permeavam aqui e ali, entre muitos. Até então, eu continuava no meu modo oculto apenas aguardando o foguetório do dia, para então, poder me esconder dele, se fosse o caso, ou apará-lo na voz ferina que, vez ou outra, tiro de dentro de algum livro ou do meu vocabulário secreto. Os dois se encontram empilhados na minha mesinha de cabeceira.

Decidi liberar a escuta porque havia em mim muita curiosidade em relação aos rumores cada vez mais potentes nas ruas sem que eu, de longe, pudesse identificar o teor. Comecei a andar pelas calçadas onde normalmente a vizinhança se acomoda e inicia o palavreado, comum de uma vizinhança simplória e de bons modos, discutindo o preço da batata, bradando a falta do leiteiro, o pão que molhou com a chuva da madrugada e a galinha que ainda não despachou os ovos do dia. Bem humorada, tais falas entraram no ouvido como notas divertidas, seguindo em frente pois há mais para ver e ouvir neste sábado.

Virei a esquina entrando em via movimentada que possuía em suas calçadas um comércio pujante contrastando com o bairro do que eu vinha. Ao enveredar pela imensa rota percebi que a acústica de todas as conversas parecia ter abaixado um tom e, em alguns recintos estavam quase inaudíveis, e em outros, se manifestavam apenas ao pé do ouvido.

Sentei-me no boulevard e tirei a autonomia da minha escuta chamando meu tímpano à chincha, afinal eu havia encontrado, praticamente sem querer, o motivo de meus ouvidos terem se evadido de mim tempos atrás: é aqui, neste lugar cheio de vozes que acontecem os diálogos inventivos, colóquios suspeitos, conversas obtusas. Fiz a meia volta lembrando ao meu ouvido que já era tempo de voltar a ser independente. Voilà!

O Império do Silêncio

 

Para mim, hoje, o dia parou: acredito que ele quer que eu coloque o pé no estribo e o habite como sempre faço, afinal, não passou despercebido que eu havia apeado da rotina de pés andarilhos, do banho de mar gelado ao amanhecer, do pensamento no horizonte perdido nas leituras do clima, a busca incessante do silêncio conquistado e do cuidado para que não se evada nunca da minha companhia. E foi assim que a aurora me abraçou e me trouxe para dentro do reino onde o relógio não alardeia os minutos existindo ali, apenas o som da respiração.

Depois deste início de despertar obedeci à ordem do dia indo conferir se ainda existia o burburinho de outrora. Talvez, mesmo que eu não o perceba esteja ronronando na espreita, atrás da porta, do outro lado da parede, no representativo papel em branco que está sempre pedindo socorro sobre a escrivaninha. Eu queria ter certeza de que o passeio fora do estribo do reino havia sido apenas uma fugidia saudade de um tempo que não pedia licença para soltar a voz, invadir caminhos sagrados, penetrar na escuridão da mente, subtrair a atenção do pensamento que se eleva, da alma em prece, do coração leve.

Reservei a primazia de calar, não por falta de voz, mas sim, a conquista de emudecer múltiplos ruídos na busca do passo lento, do olhar mormacento que permite a cada recanto da natureza possa dar seu recado em mudo conluio com o espírito. Deixei-me levar pela nobreza de guardar em cofres antigos muitas lembranças, todas elas acomodadas de tal modo que apenas ao abrir suavemente suas aldravas emitirão o murmúrio que a nostalgia deste reinado clama.

Lembro bem o dia em que enviei o convite para a vida, arrumando a mesa com apenas um lugar, na exígua e aconchegante saleta de refeições. Aconteceu um dia sem cardápio que se consolidou como a trilha de um destino tranquilo e duradouro que irá preencher cada milésimo de segundo dos anos da minha vida.

Tem Alguém Aí

 

Nem sempre eu enxergo gente em todo lugar, pelo contrário, parece que meu globo ocular se afasta com certa veemência nos encontros casuais parecendo uma questão atávica e, portanto, inusitada. Todo dia me acerco da boa vontade e deslizo meus pés por ora, bem cansados, nas trilhas que desconheço, afinal, a traquinagem de me perder em alguma picada agreste está sempre ao pé do ouvido - quando não por mera curiosidade. Quem sabe?"

Este dia nebuloso por fora me encontra limpo e linear por dentro. Meu espírito engoliu a brisa leve da noite anterior não percebendo – ou não querendo perceber – qual o diapasão do ar nesta madrugada. Mais adiante entendi que meus ombros haviam se arredondado serenamente para receber a blusa de ainda verão que me vestia, se acomodando com o restante da vestimenta que não ficava longe da minha escolha mais leve. Não me importo de parecer incauta com os ventos do norte porque o faço de propósito para que eu possa sentir mais frio do que é permitido.

Meu pensamento patrulhava o caminho acompanhado por meu sorriso esgarçado de ponta a ponta onde, não apenas meus lábios se abriam, mas todo o gingado da minha passada o acompanhava. As palavras se acotovelavam no meu espirito em um desencontro singelo, ávidas por remeter para o outro lado da divisória da vida, boas palavras: notícias de calmaria, segredos desvendados, amores reatados, amizades reconstruídas, saúde restaurada e vizinhança em paz. As frases foram se formando com independência e naturalidade porque era imperativo que a emoção do dia fosse compartilhada entre muitos.

Preparei com discreta alegria o discurso que havia sido engendrado em um período bem curto de bonança do meu coração e resolvi buscar meus ouvintes que aqui transitam. Talvez perto da minha casa, perto de mim com minha alma gravitando do lado de cá do muro do fim do mundo. Recebi em troca profundo silêncio e ausência.

 

 

 

A Alma na Bagagem

Cheguei aqui com uma mochila abarrotada do período deixado para trás. Todas as coisas mais importantes estavam ali, milimetricamente acomodadas para que eu não tivesse a menor chance de esquecer nenhum detalhe do ocorrido em tanto tempo, lidando em outras paragens, respirando outros ares, conversando com outras pessoas, caminhando em outras calçadas e suspirando por outros amores. Veio tudo, amigos, inimigos, desafetos, ternuras, familiares, conhecidos e desconhecidos, mas não tive a oportunidade de me fazer presente. 

Cheguei à casa nova com a tal bagagem pesando menos nos meus ombros do que na alma e por este motivo eu a abandonei em um canto. Esperava que dela viesse o apoio de que necessitaria mais cedo ou mais tarde quando houvesse passado a euforia, meu sorriso cansasse ou  quando o sol já queimasse e o vento açoitasse. Quiçá quando sentisse certa saudade ou quisesse lembrar-me de como tudo era ou foi, me atrapalhando até no verbo. 

Minhas digitais vieram no caminhão e tiveram uma sorte mais organizada, porque os objetos já encerravam em si suas estórias bastando colocá-los no lugar para que algazarra se iniciasse e, depois de certa balbúrdia tudo se acomodou em seus devidos lugares, deixando assim o ambiente pronto para receber as emoções novas que se avizinhavam. 

Assim que os amanheceres começaram, resolvi abrir todas as possibilidades de socorro que eu havia embalado tão cuidadosamente e me surpreendi ao verificar que o alforje se encontrava vazio. Todos os vínculos que ali prendi não existiam mais restando um vácuo no passado que deixei para trás. 

Agora, perseguindo este vácuo encontrei um caminho cheio de conexões acessíveis, parecendo fitas de cetim multicoloridas balançando nas ruas, nas avenidas, pela beira do mar, na minha calçada e janelas, acenando para novos tempos. Foi neste clima que aconteceu aquele chá de praia em uma grande mesa onde especialidades se acomodavam ao centro e o chá era servido aquecendo nossas almas, alargando as risadas. O bornal da vida se encontra aprumado e desta vez com seu enredo bem enlaçado.

 

O Eco de Vozes de Vanisa

 

O dia ia alto no vilarejo, os barcos de pescar navegavam tranquilamente e no horizonte límpido e ensolarado apenas os potentes mastros e demais apetrechos do pesqueiro se sobressaíam e hoje, inadvertidamente, parecia enveredar-se para longas conversas com a costa, que de tão longe acostumada estava a ouvir cochichos, eventualmente lamúrias, pedidos de socorro, gritos de comando e,   recentemente, eco de vozes que não pareciam – ou não queriam – se mostrar para entendimento no espaço contido entre o ondular gigante do oceano e as ondas da preamar.

Vanisa abriu os olhos muito tempo depois de a faina da vila de pescadores acordar. Já de pronto sentiu-se diferente em seus primeiros pensamentos e mesmo antes de vestir-se caminhou depressa até a entrada da casa para fixar seu olhar, no horizonte. Percebeu que ecoava um som que reverberava dentro dela de uma forma que parecia um mutismo incontrolável, deixando seu raciocínio confuso. Foi então que ao colocar seus pés nas primeiras vagas geladas entendeu que o murmúrio de além mar não era o mesmo das conversas aqui no vilarejo.

O som que chegava até ela parecia vir de muito longe, talvez da cantoria de um velho pesqueiro que por possuir tantos instrumentos de navegação sentia, a cada vez que se jogava ao mar a fluidez de uma nova canção. Vanisa não se surpreendeu quando os sons dos mastros heroicos se manifestaram, chiaram as roldanas deslizando para frente e para trás, serpentearam as linhas de amarração para finalmente surgir o toque de uma grande harpa produzida no resvalo de cabos fixos e fortes.

A passos lentos Vanisa tomou o rumo do recente espaço que se acomodou e lembrou que havia deixado para trás um caminho camuflado no seu espírito guardado a sete chaves pelo salitre que se transformou no poderoso sal. Vanisa encostou-se na murada - como tantas outras vezes - apurou o ouvido e cantarolou a melodia que o pesqueiro havia criado especialmente para ela, uma vez que ele portava todos os elementos do monstro marinho que a trouxe até aqui.

Pão, Feltro e Maresia

 

O dia travou já quando a madrugada começou a se movimentar, se espreguiçando porque as nuvens estavam atrapalhando seu horário de chegada, virou-se para o lado, espiou o hemisfério norte, bocejou e tratou de indagar como o clima gostaria de hoje se apresentar. Acompanhei o movimento através da janela estremecida pelo frio pegajoso, de uma ventana sem transparência e paisagem colada no horizonte que, junto com o oceano, parecia uma parede de feltro.

Me aconcheguei em uma manta de lã macia e arrastei os pés até onde me esperavam, organizadamente, os elementos para assar um pão. Essa seria, inclusive, minha primeira experiência no forno porque meus dedos costumam socar letras, verbos, pontuação, concordância e o que mais necessite para que saia das minhas mãos uma história. Com esta sensação de chumbo grosso no entorno, começarei com a mão na massa.

Olhei demoradamente para a tigela com farinha branca tal qual espuma das ondas que se deita na areia em dia morno. Ela é tão leve que com apenas um sopro se esfuma enfeitando a luz difusa da bancada com mil estrelinhas brilhantes. Impactada, deixei a divagação do lado de fora e busquei os ingredientes para preparar o primeiro sustento da casa. A seguir, a mistura tomou ares de independência e lá se foi no rola, enrola e desenrola dentro da tigela, quando finalmente a deitei no tabuleiro e a sova delicada começou.

Tratei de aprumar o ambiente acendendo as chamas do fogão de barro antigo que reluzia sua chapa caprichosamente. Considerei que neste dia de feltro escuro e nuvem chumbada, a massa não teria pressa. Um pão não é somente comida, é a alquimia de perfumar a farinha branca transformando-a em um farol dourado de luz.

Retrato em Pele e Osso

 

Faz algum tempo que, ao mirar minhas mãos, as sinto despudoradas, como se estivessem se desnudando, tanto da sua utilidade quanto da sua beleza estética, ou qualquer outro adjetivo que se queira nomear como importante extensão do corpo. São elas que frequentemente conversam com todos no silêncio, que se despedem sem proferir palavra, se alegram efusivamente, amam de verdade no alargamento dos seus gestos, choram sem derramar uma lágrima sequer e, num tom dramático, se juntam em prece para eventuais finais.

Percebi que, pouco a pouco, deixaram de necessitar de qualquer aparato para mostrar a elegância exigida em tempos outros, dispensaram obreiros para tarefas cotidianas e foi assim que, sem interrupção, aconteceu o dia a dia de uma vida comum.

Olhei para minhas mãos um pouco mais a fundo, com detalhes e consciência, para saber quem são hoje no meu feitio de mulher e quem hoje elas são. Foi com surpresa que as vi tracionadas, mostrando tantos caminhos que ouso duvidar que me pertencem. Quem sabe de onde iniciaram a jornada que se atravessa na feição intrincada do corpo com um rebolado para frente, para trás, para o lado e para baixo e, finalmente, dando voltas e tornando impossível saber aonde me levam estes sulcos.

Minhas mãos ainda se encontram sem nenhum constrangimento, agora se mostrando diferentes do que sempre foram. No entanto, a vida passada corre célere por entre os sulcos abertos no mapa da minha linha de vida, salientando as veias no cruzamento aberto de ossos e ligamentos acolhendo com carinho a pele já quase transparente.

 

O Prestígio de Olhos Desconhecidos

 

Amigos! Hoje, ainda era madrugada escura e o mar rugia diferente me saudando. Verifiquei em seguida que o meu Blog Crônicas da Vera Renner bateu 155 mil visualizações. Me considero prestigiada por tantos olhos desconhecidos que, todos os dias, deslizam sobre as minhas letras. Obrigada!

Refúgio na Fuligem

 

De tempos em tempos me aproximo da minha pequena estante que abriga solenemente meus livros e, somente os que passaram pelo meu crivo porque exígua se faz a minha biblioteca. Eu as tenho de pequena monta porque no decorrer do tempo fui percebendo o quanto ela, e somente ela, representa a vida em curso até hoje, para mim.

O acervo guarda meu palavreado que remonta outros tempos. Além desta lembrança mais lúdica, quando me aproximo eu sinto que ele verte mil letras no espaço que se transforma em um pó translucido inebriando minhas ideias de outrora. Esta bola de fuligem com aroma de ferro velho e zinabre de sal gira pela casa deixando um rastro de conversas novas, palavras sem notoriedade, histórias clássicas, letras soltas, segredos e, na continuidade, segue espalhando fabulas carinhosas que me levam a muitos lugares desconhecidos.

Este santuário que se esconde no recanto da minha morada e que apenas se expande ao ser percebido, ocasiona uma revoada de saudades quando me dedico a escolher alguns livros para folhear assistindo, neste momento, a mágica acontecer.

Foi então que ao sentar-me frente aos meus alfarrábios passei a folhear com singeleza alguns dos títulos ali postos, sem ordem nenhuma porque eu costumo deixar aos meus olhos que procurem e encontrem onde está guardada a chave do meu pensamento de antigamente.  É fato que o que vou encontrar é minha letra as vezes infantil, mais moça, mais madura e finalmente em anos já vencidos de agora.  As margens terão rabiscos apressados, setas que se dirigem para qualquer lugar, flores ressecadas entre páginas e leituras memoráveis   marcadas por café derramado, lagrimas de sangue e suspiros de sal.

Coração em Fogo, Água Gelada

 

Cheguei frente ao mar tão cedo que as ondas pareciam estar apenas treinando um ritmo, sem saber para que lado iriam se unir ou rolar e, algumas, acabavam se desencontrando umas das outras na busca da cadência. De minha parte, cheguei até o mar, descalça, experimentando areia fria e encontrando as primeiras vagas aos meus pés. Geladas. Sorri internamente pois o oceano, neste dia, entendeu o meu desejo ao me ver de longe caminhar de encontro ao destino do dia. Nadar.

Sentei-me na areia alongando meu olhar para verificar se havia ali um trecho seguro para que eu me aventurasse em águas frias neste horário da manhã. Sem muito tempo de observação, encontrei em frente uma faixa que se configurava perfeita para um longo mergulho. A minha intenção era alcançar o movimento das ondas que, uma após outra, pareciam envolver um berço. Era exatamente ali, neste vai e vem silencioso que eu queria estar.

Agora que já estava escolhido o espaço deste mar que, como eu, decidia seu fragor analisando os ventos, caminhei resoluta, não me importando com as ondas calmas que vinham me receber, seguindo em frente porque o marulhar logo ali adiante se encrespava como é usual, mesmo em tempo de barômetro com preguiça de subir.

A água gelada foi se imiscuindo no meu corpo despertando a minha vontade férrea de encontrar neste banho de mar respostas para minha alma aflita. O oceano poderia sacudir minhas entranhas, gelar meu coração em fogo, assustar meu cérebro. Meus braços se ativaram com força no chiado das ondas salgadas e curativas de todo mal.