Contos do Mar - Veronica, a Ciborgue por Um Fio de Luz

Anotem na Agenda ! Amanhã, novo texto de “Contos do Mar  “O Caos de Verônica”, dia 23 de junho, terça feira, no Blog da Vera Renner “..."ela conjeturou que estava farta de se alucinar entre fios, cabos, energia, fibra, metal, sensores e plaquetas..."

A Rede de Pescar Retorna com Vanisa

 

O anoitecer começava a dar as caras. Vanisa estava no jardim recolhendo as ferramentas que havia arrebanhado para cuidar do guanandi, que já florescia lindamente. As verduras da pequena horta se mostravam plenas de brotação, ansiosas para alimentar os moradores do povoado. Neste momento, ela percebeu uma quentura na aragem da noite pairando sobre o chalé. Talvez fosse o sentimento de gratidão que a invadiu ao analisar o lugar que a resgatou, deu morada e comida. Toda noite ela orava pelo pequeno e laborioso povo e entendia: faria o que pudesse para retribuir a graça.

Enquanto pensava sobre este assunto, dirigiu-se ao forno de barro onde os pescados estavam limpos e enfileirados, prontos para a secagem com sal e que seriam armazenados e distribuídos na vila. Ela havia tomado a si a tarefa, primeiramente, para aprender a lidar com o resultado das idas e vindas das embarcações e, em segundo lugar, promover a sua interação nos costumes do povoado.

Acontecia, neste momento, a preparação dos veleiros para a manhã seguinte. Este era o período de congraçamento dos marinheiros que normalmente celebravam a boa pesca do dia, já ansiosos pela próxima. Era uma época em que numerosas espécies singravam a superfície do oceano cumprindo a missão da cadeia alimentar do planeta. No entardecer e apagar das luzes acontecia a mágica da navegação; o marujo conhecedor dos ventos e marés rabiscava seu mapa de localização dos cardumes; o restante se dedicava à limpeza e arrumação de velas, mastros proa e popa. As mulheres, os idosos e as crianças aguardavam a tarefa ser concluída, oferecendo canecas fumegantes de sopa de peixe.

O espirito de Vanisa a cada dia se renovava em coragem, sem que ela soubesse a causa. Imaginou que podiam ser os últimos acontecimentos que estavam calibrando a sua transição, a partir do cristalino das águas no “Aconteceu no Fim do Mundo”. Desceu correndo ao encontro dos marujos pedindo que a levassem rumo às ondas. Os marinheiros desconfiaram da oferta inusitada, mas como a consideravam misteriosa, aceitaram. 

Trajada com um longo vestido de algodão branco e nos ombros o xale de renda oferecido pelas aldeãs, ela acomodou-se na proa que já navegava célere no topo das marolas transparentes do oceano. Com um sorriso infantil escutou o frêmito das nadadeiras e o som habitual do Peixe-Vermelho e Peixe-Canário, que acompanhados pelo eco das bolhas cantantes criaram o acorde que saudava a Princesa.  A comoção tomou conta dos pescadores que assistiam à cena de saudação à mística Vanisa. Com cuidado recolheram a rede de pesca, vazia.

 

"Contos do Mar" com Vanisa - Amanhã, Domingo, dia 21 de junho!

 

Não perca novo texto de “Contos do Mar”  “A Rede de Pescar Retorna Vazia com Vanisa!   “O que acontece quando a “Princesa” do povoado embarca com os marujos no apagar das luzes?” Venha se emocionar com esse mistério e descobrir o chamado das ondas. Amanhã, dia 21 de junho, exclusivamente no Blog da Vera Renner!

O Dia Em Que o Mar se Abriu

 

Era uma vez uma ideia que eu não ousava chamar de sonho porque é difícil de formular e mais ainda de alcançar. Creio que se compunha de um lote de pequenos pedaços de vida desgrenhados e voláteis flutuando junto aos meus sentimentos. De vez em quando se escondiam, mais adiante renegavam o propósito e, em tantas ocasiões, eram jogados fora, como se dentro de mim não tivessem serventia. Pensaram que tinham autonomia de movimento,  não imaginando que, do outro lado, estava uma vontade.

E assim o tempo da vida andava, calçando todo tipo de sapato: de tamanco, de chinelo, de pés descalços, de alpargatas, de pantufa, de sapatos de salto e botinas de couro. Mesmo com este vestir de andarilha da vida, não havia jeito de chegar próximo ao capítulo que escolhi para ser o mais importante de todos os tempos. Ao olhar para a ideia delineada com tanta antecedência, não era possível enxergar a clareza do abandono que iria preceder o movimento.

Em um dia quente de verão, uma tempestade varreu as cidades: sacudiu as janelas, a escuridão tomou conta dos lugares. No dia seguinte, caminhei lentamente por entre os escombros da cidade vazia de planos: sem sirenes, sem luz, sem vento, sem comunicação e sem som. Regressei para casa, fiz as malas, fechei a porta e disse: vou para não voltar.

Foi assim que abri as portas do capítulo final da minha existência. No meio do caos, do desmonte da vida e da casa, da linha reta no horizonte me aguardando sem mapa na mão. Afinal, percebi que eu havia nascido duas vezes: da minha Mãe e deste Mar. São dez anos de palavras ao vento, de refazer os caminhos quando eles chegam a lugar nenhum, de olhar para frente e para trás buscando o sentido, de perceber cada segundo que passa e não perguntar a razão. Todo dia me deparo com o mar no horizonte e penso: “O mar sempre abriu as portas porque eu nunca deixei de bater.”

 

O Botão da Companhia

 

Minha Mãe tinha uma caixa de botões de impressionante variedade e capricho. Sobravam aqueles que ela não quis utilizar na feitura das roupas que costurava, ou eram excedentes. Eu era bem pequena e, ao chegar do colégio, me sentava perto dela: derramava minhas coisas da pasta, espalhava meus lápis fazendo uma barulheira intencional, tentando disputar espaço com o barulho da máquina. Queria chamar sua atenção, arrancá-la daquele isolamento, já imaginando quais linhas e carretéis ela teria escolhido para lhe fazer companhia enquanto eu estava fora. As opções eram muitas: um feitio de vestido de baile para as filhas, pijamas, roupas do colégio, sapatilhas de crochê com solado de couro para o inverno, chapéus de praia e mais uma infinidade de peças para vestir a família e a casa.

Este pensamento correu por todo o meu corpo e as imagens da parafernália colorida estavam pedindo passagem ou apenas um lugar para brilhar novamente   fora do estojo de costura. Lembrei das minhas falas com o espelho e com as paredes, prática comum no lugar de silêncio profundo que habito e que muitas vezes me inibe de formular algum enigma mais barulhento - inclusive o meu refletir secreto.

De todas estas imagens que se refletiam em mim, a que mais me trouxe a lembrança de companhia, foi os botões. Eles me davam asas à imaginação, tanto na brincadeira de enfileirá-los por tamanho, cor ou forma quanto ao pensa-los pendurados em algum vestido, saias ou blusas de menina-moça.

Como meus interlocutores do silêncio deram uma pausa, vou conversar com meus botões, determinando tarefas de acordo com o seu perfil de existência. Lá vem o Botão de Massa, o simplório que resolve; na sequência, puxo para um papo o Botão de Pressão que vai resolver rapidamente minhas pendências; o Botão de Madrepérola vai trazer a luz da Lua nesta noite; o Botão de Madeira vai trazer o aroma do mar do Chalé da Vanisa e o Botão de Metal vai abrir a conexão de  Verônica. Finalizo minha solitária intervenção escolhendo o Botão de Casa: aquele que fica sem par.

O Passado Tira a Farda de Verônica

 

O casebre se encontra em meio ao areal da praia, camuflado numa densa vegetação que esconde a presença da arriscada morada da ciborgue, que ali foi depositada originalmente como material de descarte. Foi ao chão toda parafernália de metais e fiação corrompidos. Verônica, bastante avariada na sua estrutura, suspira longamente e ansiosa, percebe que algo se rompeu dentro do peito com estalidos diferentes do antigo tambor férreo. O coração industrial havia parado de tocar a marcha dos engates fabricados na grande plataforma.

Com muito esforço ela conseguiu arregimentar a carcaça rejeitada, levando-a para o interior da precária choupana. Ao entrar no ambiente de madeira rústica, áspera e fria, entendeu que por detrás da sua arquitetura corporal havia ocorrido uma mudança que enlaçava os filamentos elétricos: em vez de alguns choques espartanos, surgiu uma linha de luz que deixou parte do seu esqueleto sentindo uma agonia desconhecida.

O brilho – até então incógnito – estava interferindo no seu raciocínio lógico, sinalizando que naquela situação, surgia a beleza de estar viva e livre. Em meio ao caos inicial de arrumação encontrou no assoalho esburacado o “Manual da Verônica” que havia sido jogado no lixo, por não ter mais serventia. Ao folhear as poucas palavras que descreviam, basicamente, sua criação, teve a certeza de que se iniciava ali a transformação do seu cérebro blindado, em direção a algo maior.

Verônica retirou sua farda de combatente deixando à mostra o estado precário da sua composição. Rapidamente compreendeu que ao decifrar as regras da sua construção encontraria os códigos de cura: agora ela já podia contar com um espírito de reconexão ao invés da bomba de guerra eletrônica instalada em meio aos seus nervos artificiais.

O braço, com costuras de metal e veias elétricas será o fio condutor da reconexão ensejada por esta criatura liberta. Grande parte dela nada sente, porém, ao habitar esse mundo conectado com a natureza agreste em que foi jogada, as chances de cura são reais. O céu, a terra, o mar, o sol e a lua aguardam Verônica com sua roupa de soldado remendada. 

 

Vanisa e o Assobio do Carvão

 

Vanisa despertou nesta manhã quando a madrugada se despedia da noite. Os marujos já estavam a léguas de distância, longe de sua vista, que antes mirava o casco da embarcação no sobe e desce das vagas, bastante altas neste dia. Ao despertar, veio-lhe ao pensamento a imagem de algumas páginas em branco, amarradas com linhas de pescar e entregues anonimamente na gaveta de trabalhos manuais. Correu para conferir se ainda estavam no lugar e, ao lado, pedaços de carvão, que em sua lembrança ali depositara após terem sido incinerados, em uma pequena fogueira no seu jardim.

Com a certeza do que iria encontrar, abriu rapidamente a gaveta. Retirou o conteúdo com sofreguidão e espalhou as folhas de cartolina em sua frente, resgatando os pedaços de madeira calcinada que haviam sido milimetricamente desenhados pelas labaredas. Sentiu um calafrio e a aragem do mar se fez presente, deixando a mente impulsionada a preencher o vácuo - que vez ou outra - se instala dentro de sua alma.  

Não demorou muito para recobrar o equilíbrio, erguendo o tição pontiagudo que assobiou ao rasgar o primeiro traço do seu passado recente. Um leve sorriso aflorou na face corada da moça que percebeu com nitidez que este arrojo no papel significava o limite do mar - que a roubou e devolveu – e a beira da praia.

Empenhada em materializar seu reencontro consigo mesma, ela viu os traços surgirem com rapidez, espalhando-se pelos cantos da página, resvalando na intenção da linha, parecendo temerosos e incertos no retrato dos acontecimentos que até ali eram apenas sussurrados.

Na janela entreaberta para o oceano, Vanisa estendeu o olhar; anuviou-se por instantes seu coração que batia lentamente, como se pedisse socorro. As mãos estavam sujas, e o vestido branco manchado avisou que o giz rústico da terra  tinha se esfarelado, criando um denso e brilhante pó negro. Recolheu o carvão e a folha manchada, dobrou-os com cuidado enrolando-os delicadamente, em um bordado das rendeiras. Levantou-se com os olhos ainda brilhantes e saudosos, alisou o vestido, colocou o avental e foi encontrar os aldeões que estavam na lida do pescado recém chegado.

Vanisa e o Assobio do Carvão

 

Quando a Natureza Namora

 

Dia diferente este em que toda a natureza acorda em forma de um lindo coração. O Amor, sentimento que escorrega por todas as frestas sem qualquer impedimento, porque ele vive por si só, independentemente de ter acolhida. Nasceu soberano, e neste alvorecer, resolveu vir aqui na costa espernear para ser visto, lapidado e espalhado. O dia acabou de virar uma festa porque por onde se olhava, múltiplos enigmas do amor se escondiam na expectativa de serem encontrados. Quem sabe os corações atentos terão a oportunidade de juntar-se a este anseio sem reservas, que raramente está disponível.

O primeiro a apresentar-se como candidato à Afeição foi o Oceano, que caprichou no esforço de mostrar-se apto a receber este afeto. Ele tinha o desejo de conquistar, com seu encanto, quem por ventura recebesse de si o bálsamo de águas tépidas - um elo que se derrama no suave banho de espuma das ondas pequenas, temperadas com algas verdes e sal marinho.

O Sol assistiu à performance romântica do amigo, animando-se a criar um cenário conquistador. Sua primeira atitude foi arrefecer o modo de existir, abrandar a luz esfuziante do amanhecer e, o mais importante: esfriar o calor que é de sua propriedade espalhar. Após tomar estas providências, o astro demonstrou a Devoção que nasce sem promessa.

O vento chegou atrasado no ensaio de homenagens ao Dia da Ternura e teve que amarrar o seu ímpeto nos coqueiros da beira da praia, que balançaram  suas folhas. A brisa marítima iniciou sua artimanha para conquistar a chama sonhadora instalando em si o sopro da vida, o beijo sutil e a valsa com as ondas. Depois de ter acalmado seus quadrantes, postou-se ao lado do Oceano e do Sol sob o Firmamento Divino.

O Ponto Final Não Bordado

 

Esta noite eu sonhei com a minha caixa de costuras no tempo de menina-moça me trazendo, tanto as lembranças de imagem quanto as de percepção olfativa e sentimental. O sono logo se fez leve e tenho a convicção de que esta foi a minha chance de aproveitar um momento de fuga do tempo de hoje. Meu despertar aconteceu ao aspirar o delicado perfume do estojo de bordado, confeccionado com as flores secas trançadas, em suave palha aromática. O colorido infantil dava o tom ingênuo da arte de uma era extinta.

Com esta sensação física moldando o meu despertar, ao pular da cama me dirigi a um baú, existente no canto mais escuro do sótão, porque eu imaginava que provavelmente ali a teria depositado. Lembro bem do dia em que me foi concedido caminhar de salto alto, usar uma saia justa e um blazer. Na mesma época fui autorizada a desfazer os cachos do meu longo cabelo infantil. Este dia foi o marco para guardar a caixinha de costura que incluía o bastidor, as linhas, as agulhas, os botões coloridos e pequenas tesouras. Minha mocidade de cores suaves e lindos bordados foi substituída por tecidos austeros, sem o desenho em ponto agulha de suaves borboletas com linha de seda rosa.

Desembaracei com cuidado o pacote em que eu havia embrulhado o tesouro do meu tempo de menina. Linhas de muitos matizes enrolados em grandes e pequenos carretéis estavam organizados no gracioso compartimento que recendia a almíscar, tornando a lembrança ainda mais vívida.

Sentei-me no alpendre com a peça nos joelhos, retirando as delicadas peças ornadas, que um dia estiquei nos bastidores.  Fiquei curiosa por rever os pedaços de linho que na minha inocência preparei, sem haver um desenho programado. Meus olhos inocentes passeavam pelo jardim, ondulando nas flores, borboletas e rouxinóis, imaginando que um ou todos iriam ser retratados nas toalhas da casa. E assim se fez em mim a arte de desenhar com o fio na agulha retratos da natureza; em ponto cruz, ponto atrás, ponto cheio e bordado livre: mas nunca com O Ponto Final.

 

Verônica Deu Rumo ao Mar

 

Verônica, após ter sido descoberta em uma quase caverna, em meio aos cômoros da praia, no fim do mundo, postou-se frente ao mar mais empertigada do que nos últimos tempos. Desviou vagarosamente o olhar do janelão frente ao cenário marítimo porque esta contemplação estava hipnotizando o ritmo de sua engrenagem, que para todos os efeitos, mostrava sinais de alerta. Em alguns pontos minúsculos da sua estrutura existiam espaços destinados a materiais, que interligados, compunham o metal da sua carcaça, porém, ela encontrou minúsculas falhas que se apresentavam sonoras, como um zunido delicado e macio de ouvir.

Retirou da gaveta o Manual Da Verônica que ela surripiou apressadamente quando de sua fuga da fabriqueta em que a montagem de sua vida de ferro estava sendo criada. Todos os movimentos de sua invenção encontravam-se ali descritos: inclusive falhas apresentadas em símbolos matemáticos na contracapa, que, neste momento, não  lhe interessava ler. Talvez já houvesse algum impulso elétrico se imiscuindo no seu raciocínio lógico.

O que ela já sabia é que sua origem não provinha de um ser humano despedaçado, o que lhe concedeu um certo alívio, aliás, se surpreendeu por ter manifestado um sentimento e pensou: “mais tarde vou considerar esta atitude”. Por enquanto, a perturbação fora do comum para seu esqueleto articulado, era bem vinda.

Até este momento, não havia conseguido encontrar o que impeliu sua fuga da tropa de verdugos confinados em grandes plataformas, onde não existe a luz do sol, a brisa e muito menos o calor que compõe a matéria orgânica dos sensíveis. Se deu conta que não importa sua origem: de um pedaço de pau, um seixo, uma moeda, um balde de tinta, um parafuso enferrujado ou qualquer material derretido.

Em sua lembrança a desordem se instalou no seu sistema quando por uma força não material interferiu nos circuitos que estavam sendo montados, rompendo para sempre a ligação. O caos se instalou no seu sistema, uma consciência aflorou em meio a um curto circuito que a levou a fingir uma pane elétrica total, sendo imediatamente descartada para reparos, no camburão que carrega os corrompidos. Verônica sentiu um tremor no peito e um rouco sussurro: Dê Rumo ao Mar.

 

Verônica Deu Rumo ao Mar

 

“Verônica é uma cyborg que em sua bancada tecnológica, de frente para o mar, tem em mãos o Manual da Verônica. Confira amanhã, dia 9 de junho!!!”