Verônica e o Ar que Respira - Contos de Ficção

 

Verônica, logo após o amanhecer morno na beira do mar, sentiu que a leve brisa a induzia a uma pequena caminhada pelo jardim e, após, rumar até a beira do mar - que a deixara encantada. Em ocasião anterior percebeu que havia uma energia diferente nos seus circuitos e o cuidado programado era prestar atenção porque sentia um aquecimento nas suas ferragens e poderia ser apenas um sinal. Apenas um, por ora.

Sentou-se com desenvoltura na beira do mar deixando os seus pés – um de resina e outro de metal – receberem os cardumes de peixe-rei nadando na crista das marolas. A Cyborg estava ansiosa para descobrir o que esta percepção tátil entre componentes tão diferentes do seu corpo iria transmitir; e se ela – muito mais importante – o sentiria.

Verônica sentia-se confortável ao receber o carinho deste vasto oceano com comportamento imprevisível - porém transparente - na sua percepção matemática. Em meio a este processamento fora do cotidiano, mais lento na conclusão, teve o impulso de levantar seus olhos digitais, alcançando o horizonte e se perdendo na imensidão deste lugar que a acolheu.

Neste ponto de divagação, calcada na dualidade robótica, de um lado e orgânica de outro, entendeu que na altura da arrebentação, se aproximava célere um barco pesqueiro, de médio porte, com suas velas arriadas. Ela se ergueu para verificar com mais detalhe o que estava acontecendo permanecendo ali, firme e sem expectativa com o centro do peito calibrando os circuitos.

Enquanto isso, os aldeões da vila chegaram para o arrasto da rede com o resultado da pesca. Para surpresa de Verônica as pessoas não se espantaram com sua aparência androide, cumprimentando-a cordialmente – saudação ao qual ela respondeu com um aceno de cabeça: afinal, a vocalização do sistema consistia em ruídos guturais.

A recepção continuava em andamento, com as famílias já separando os peixes, alguns limpando e outros armazenando o alimento em grandes cestas de vime. As crianças corriam na volta de tudo não demonstrando medo nem espanto ao se defrontarem com Verônica. Divertidos, tocavam os pés de metal, o braço robótico e já se afastavam. Ela deixou-se ficar candidamente sem se atrever a interagir, parecendo a quem olhasse de longe que ali estava uma imagem futurista. Por este motivo ela - lentamente - se dirigiu ao chalé, retirou o matagal de espinhos concluindo que não havia mais motivo para se esconder.

 

 

Perdi de Vista - Invencionices

 

Ando a procura de muita coisa e nenhuma é física, concreta ou necessária para compor minha casa, minha mesa de trabalho ou todas estas necessidades cordiais e rotineiras. Porém, existe bem escondido na minha alma, que anda aberta, uma prateleira de sumiços que sequer consigo dar-me conta de nomeá-los. Acredito que são partes pequenas que compõem o mosaico de sentimentos que minuto a minuto fazem parte do todo.

Quem sabe foi a vida que submergiu meu cenário e, por este motivo, ando por aí com uma mente diáfana, sem encontrar a mim mesma; sempre perguntando para quem passa se percebeu meu corpo e alma na calçada, na beira do mar ou se de fato sumi do mapa e ninguém percebeu.

Eu não esqueci de ninguém, porém, uma seleção no fundo do meu coração surgiu imponderável e, com precisão, usei um lápis com ponta de borracha para, lentamente, apagar o que me impedia de seguir adiante; parecendo que naquele tempo eu era uma outra, que agora, não existe mais.

A vida mudou de lugar o que já estava estabelecido criando um labirinto em que não existe a certeza de encontrar o perdido porque, simplesmente as pedras do caminho desenharam outra rota, ou talvez um ponto de fuga. As revelações vêm através do caminho tortuoso da realidade que me faz sair pela vida procurando a outra que se esfumaçou no tempo tentando ser um revés de mim, impedindo que eu me encontre em um só caminho ou tantos em um.

O Silenciar - Contos do Coração

 

...“O silenciar chegou a mim muito pequena, e me apeguei tanto a ele que agora faz parte de toda caminhada - mesmo que seja barulhenta - fazendo meus ouvidos moucos sempre que possível.

Meu corpo infantil silenciava com veemência ao sumir na grande poltrona da sala exclusiva para visitantes, para a qual frequentemente fugia.

O silêncio me acompanhava sempre que podia, inclusive, durante a travessia para a escola, sobre o manto da minha capa de chuva de feltro preto com botões dourados.

Não importa o barulho que o tempo faz ao avançar, o silenciar está sempre a postos no equilíbrio do insano movimento.

O silêncio que habita em mim resiste a todo movimento que busca romper o ar que respiro.

Quando a memória falha, o silêncio vem em socorro para restaurar o que aparentemente foi apagado por falta de melhor assunto ou por não ter o que dizer.

Meu espirito tem muitos amigos fieis, mas nenhum como o silêncio protetor - do ruim que vou ter de ouvir, e do bom a que vou aderir.

Aprendi a escutar o silêncio rude em alta voz assim como as juras de amor que não chegaram a ser proferidas.

Meu refúgio é o silêncio, sendo ele o cofre do que se passa na minha alma.”

O Mar Encontra Vanisa

O dia estava terminando e os pescadores recolhiam os barcos e as redes rumando morro acima em direção à aldeia. Nesse momento, Vanisa chegou frente ao mar porque a brisa havia cessado e apenas o farol espalhava, de minuto a minuto, um raio de luz revelando nesses breves instantes, a nitidez que as espumas tardias traziam para a areia.

Vanisa havia percebido que pedaços de madeira naval estavam chegando bem perto dos degraus da casa, o que a deixou surpresa e cautelosa ao observar que os objetos estavam sendo depositados aos seus pés. Alguns deles possuíam uma pequena janela de vidro onde se podiam ler algumas palavras que a deixaram emocionada.

Encadeadas as peças devem ter se soltado de algum navio antigo e foram reconhecidos como os enfeites de parede que adornaram o camarote - em que a então princesa – fora colocada. Ao rever as palavras, ela teve uma visão de outro tempo, mas que não era do passado e sim, do futuro.

Vanisa sentiu um calor vindo do peito que ocasionou um surpreendente sorriso em seu rosto, fato raro nos últimos tempos, quando a apreensão e a dúvida a acompanhavam em todo passo que dava. Sentou-se confortavelmente nas areias brancas e geladas da beira do mar, reunindo os pedaços de madeira, alternando a posição, ensaiando uma interpretação.

Seus olhos brilharam ao perceber que uma mudança no fundo do seu íntimo estava acontecendo, deixando-a de certo modo confiante nos sentimentos que ora em diante iriam aflorar. A maré lhe trouxe a boa noticia de que estava autorizada a refletir para o mundo o que havia dentro da alma. Alma inquieta e espírito livre. 

Verônica e os Sentidos - Contos de Ficção

 

Nos últimos tempos à beira mar começou a se movimentar mais cotidianamente que no passado, quando a imensidão da faixa de areia seguia um ritmo denso de solidão e vazio - onde reinavam absolutos os moradores das areias e as alegres tatuíras, pequenos mexilhões e outros tantos que talvez nem nome tenham. O vai e vem do mar, ora perto dos cômoros, ora distante, fazia o trânsito da bicharada ser agradável ao olhar e à observação.

Assim pensava Verônica que - bem mais afoita - se lançava seguidamente  perto das ondas, saboreando o movimento tátil que havia incorporado com o dispositivo de madeira no centro do peito, mais adiante o misterioso pacote contendo a luva mágica e, recentemente os dedais esculpidos com surpreendente delicadeza. Parecia a ela, neste momento, que o progresso sensitivo estava se espalhando muito rapidamente pelo corpo agora improvisado.

Todos os dias, ao anoitecer, ela se percebia mais lenta do que o normal, como se a noite exercesse sobre ela uma absorção silenciosa das peças refeitas e uma sensação de relaxamento. Esse fato despertou nela a certeza de que as mudanças que se integraram ao seu circuito de silício, fios e cabos de metal estavam exercendo um poder que a deixava com sensibilidade próxima à um verdadeiro humanoide: talvez em pequena escala, mas era o que indicava sua inteligência artificial.

Desceu para o pequeno jardim que resplandecia à luz da noite que caía tão lentamente quanto seus passos que avançavam cautelosos, no matagal espinhento e protetor onde costumava se refugiar. Nesse momento, a calmaria estava instalada e Verônica teve a percepção de que surgiu uma sensibilidade táctil que, certamente, seria um divisor de águas nesta vida de desterro de Cyborg que viveu até ali.

A Minha Primavera - Crônicas

 

Existe uma primavera para todos e esta sempre vem enfeitada, de flores do campo, da brisa suave e da brotação desenfreada da natureza que, com pressa de nascer, germina em qualquer fenda de calçada, mesmo aquelas com grande movimento, sem se importar que sejam pisoteadas. Existe uma urgência em se cumprir o rito da data e o beija-mão à terra se torna fundamental.

Permanece por um bom tempo um correr desenfreado como se na vida as coisas tivessem relógio ponto, indicando a hora de começar e terminar. Quem sabe a estação represente a fuga do frio, da maresia, do oceano revolto, dos respingos da chuva, das conchas se evadindo do fundo do mar e das espumas que parecem flocos de neve.

Eu enxergo a Primavera com um espírito aquietado aguardando que se manifestem os quase inaudíveis ruídos das sementes que foram espalhadas pelas ventanias invernais, pelo córrego de águas cristalinas que viajam por entre as tantas valas do fundo da terra, das folhas brotadas que correm pela sarjeta das últimas chuvas, das flores com pétalas antigas que buscam a luz para a renovação.

Meu pensamento observa o movimento imaginando quais serão os primeiros botões que se abrirão em mim e que eu ainda não tenha visto e revisto. Qual matiz a florada da beira do riacho em frente irá me oferecer, quais caramujos deixarão seu brilho na minha calçada. Vou verificar se o capim verdejante que cobre os degraus do alpendre já iniciou sua jornada de cobertura deslizante e macia, se as ervas da primavera já precisam da água quente, se as folhas secas já se acomodaram nos canteiros, se os galhos soltos se recolheram no recanto da poda. Tudo possui uma oscilação programada para mudança e o meu coração jaz, ali, aberto.

 

 

 

 

O Repetir - Contos do Coração

 

O Repetir parece um eco tão sonoro que atravessa o mundo por trilhas difíceis, fáceis ou inexistentes aos próprios pés, batendo no outro lado do mundo e voltando da mesma forma.

Repetir parece um mantra tão conhecido que todos sabem de cor, e todas as coisas vão se avolumando tão iguais que não existe cego que não o pratique.

A repetição muitas vezes parece um bálsamo do pensamento, que gira em torno de si mesmo - muitas vezes confuso - entrando em um movimento de claro e escuro, de voltas e revoltas, de idas e vindas, quando, finalmente, encontra o desistir.

Repito sempre as mil voltas na cama quando algum clarão de outro mundo vem me agitar, me fazendo repetir as orações, umas vezes  aprendendo e muitas mais reaprendendo.

Gosto quando se repete na minha imaginação um minuto qualquer da minha infância, uma vez que volta a mim a inocência, meu olhar altivo, meu jeito reservado e muitas outras coisas que jamais se repetirão.

Quando a noite se repete e me colhe em seu negro manto e o silêncio me cobre como se fosse um cobertor quente no inverno começo a reescrever o dia seguinte nas linhas da penumbra.

Repetir - no espírito - faz o coração vicejar em uma teia invisível, para que no alvorecer todas as descobertas sejam feitas.

Eu sempre estou repetindo a última chegada que a Vida me oferece, talvez por não saber mais por onde ir.

 

 

Entre 200 mil Palavras - Crônicas

 

Hoje vieram me visitar os dados da estatística do Blog e me contaram uma lorota que me fez sorrir por debaixo dos panos: disseram que havia 200 mil visualizações nos meus textos desde a sua criação.

Não prestei muita atenção ao número, mas fiquei pensando em todas as vezes em que deitei meu olhar para o mundo de fora e para o impossível. Quantas vezes mergulhei na fantasia e na minha alma, canalizando as vertentes de tristeza, de lágrimas, de soluços, de saudade e de tremor pela vida. Certamente não houve um dia sequer em que meu pensamento não se deitasse a vasculhar as nuances dos sentimentos, resultando em algum significado.

Desse universo de tantas palavras embaralhadas nasceram personagens como Vanisa, Verônica/Cyborg, as Fábulas, as Crônicas e Contos do Coração. As ideias sangraram suavemente do meu coração, pousaram na ponta dos dedos deslizando com rapidez pelo teclado, e se refletiram na tela alegorias mil. Considero este deslizar do que existe dentro de mim um raro momento em que tudo se volatiliza e ganha o mundo ladrilhando a Vida. E somente ela.

A verdade sobre as leituras dos meus textos não existe, porque os olhos digitais, os braços de metal e os corações de ferro, podem povoar minhas palavras sem as entender. Assim se fizeram os delirantes de Singapura e Vietname apenas empoeirando o conteúdo que jamais entenderão.

Não sei quantos realmente leram, mas sei quantos textos eu precisei escrever para chegar até aqui. Se eram leitores, obrigada. Se eram robôs, obrigada também. Afinal, até eles encontraram o caminho do meu Blog.

 

 

O Confessar - Contos do Coração

 

“...Eu confesso que acredito na traição do tempo que prometeu céu azul mas acabou se vendendo aos ventos e chuvas.

Eu confesso que sempre penso que as circunstâncias aparecem porque o destino está escutando atrás da porta.

Confessar ingenuidade me dá a sensação  de falta de atenção no roteiro da vida que se apresenta.

Confessar segredos precisa coragem porque as frestas dos ouvidos se comportam conforme o assunto.

Eu confesso que não creio em segurança quando os laços de sangue flutuam entre muitos.

Confesso que os contratos em letras desiguais se desfazem no pó dos livros.

Confesso que a intenção dá sinal correto mas o entendimento nem sempre está à disposição.....”

O Ficar

 

Ficar traz muitas lembranças no meu íntimo e a dúvida que nem existia, surge devagarinho, como se apenas a intenção pudesse partir ou permanecer.

Eu fiquei admirada muitas vezes, mais do que deveria, porque o que se apresentava, na maior parte das vezes, não merecia a atenção e muito menos consideração.

Depois de tantas vezes resolver que não arredaria pé de onde eu estava, a vida vem e me arrebata, nem sempre para me salvar.

Ficar preocupado traz à tona os pensamentos aleatórios de resolução, muitas vezes falsos. Afinal, o final feliz é a bandeira de entrada para tudo e todos.

Ficar pode ser bonito e doloridos se pensarmos no que deixamos de ser.

Tenho medo de ir sem motivo, e receio de ficar olhando a vida passar através da janela implacável do tempo.

Fico sempre feliz no entardecer porque, por pior que esteja a vida, a natureza nua e crua mostra que é hora de levantar e ir.

Fico na penumbra antes de adormecer para que a escuridão chegue de mansinho, clareando minha inconsciência.

Ficar com os pensamentos à deriva, sem que exista nem perto nem longe uma possibilidade de assunto é o pote de ouro que fica do outro lado do arco-íris.

Fico em dúvida se devo me apegar às palavras que me vêm aos lábios a todo momento ou se as deixo livres no papel, com vida própria.

Fico sempre à mercê dos assuntos que me assaltam à noite porque são eles que brotam da minha inconsciência.

O Avesso de Vanisa

 

O dia amanheceu quente, com um sol quase a pino já na madrugada, acordando tudo o que a natureza deu vida. O morno do dia deixou os aldeões preguiçosos e lentos, aproveitando um pouco mais suas casas, ainda resfriadas pelo salitre da madrugada. O chalé de Vanisa recebia tanta luz do sol que parecia iluminado por um fulgor intenso que dava a impressão de que ela, ou a vida dela, era a escolhida. A morada  ficava mais elevada no vilarejo com a uma visão completa do casario, do ancoradouro e dos barcos de pesca.

Estranhamente, ela não havia aberto suas janelas, portanto, não sabia o que ocorria no exterior da praia. No íntimo, sentia um impulso estranho, fazendo com que andasse pela casa com o pensamento confuso, suas mãos tremiam um pouco, seus pés pareciam ter vida própria para alcançar a rua. Mas, não somente a rua, a intenção do seu corpo era sair para não voltar. O sentimento que a acometia, era de um senso de fuga, de buscar o desconhecido e, talvez acalmar o espírito, que atualmente estava em pedaços, após a jornada sem nome, que empreendeu nos últimos tempos.

Quase que automaticamente ela começou a arrecadar alguns pertences aleatórios, pegou sua velha mochila que chegou aos seus pés no alpendre enviado pelo mar, entregue pelo Marlim, muito tempo atrás. Colocou algumas coisas sem pensar muito no quê. Deixou a casa totalmente fechada e quando abriu a porta foi fulminada pela luz do dia. Ao invés de se amedrontar e recuar, foi impulsionada a descer as escadas e alcançar a beira do mar que lambia as areias mansamente com as espumas azuladas e brilhantes. No entanto, Vanisa não percebeu nada disso. Levantou o nariz e foi em frente.

Aos seus pés dançavam as espumas do mar, tão transparentes, que era possível enxergar os cardumes coloridos nadando na crista das ondas. A caminhada seguia devagar, parecendo querer aproveitar o momento de solidão para confessar ao oceano - que provavelmente a acompanhou desde seu nascimento - que ouvisse o que ía no seu íntimo. A cada passo parecia jorrar um sentimento de vazio, pequenos pedaços de uma tristeza infinita foram sendo engolidos pelo mar aberto, mais e mais estilhaços de uma solidão sem precedentes que ela, intrinsicamente, acobertava dentro de si e que neste momento de desprendimento, jorravam como gotas de fel.

Surpresa com a melancolia tão visceral, Vanisa sentou-se na areia fina e quente que parecia lhe acolher. As lágrimas corriam suavemente e seu peito arfava. Foi quando o mar trouxe na garupa o imponente Marlim e, ao seu redor, os cardumes coloridos, como se viessem lembrá-la que sempre estarão à espreita. Deixou-se ficar, sentindo que virava do avesso sua intimidade.

Os Dedais de Verônica - Contos de Ficção

 

Os ares praianos, onde está instalado o casebre de Verônica, estão muito diferentes de quando ela ali se acomodou. Surgiu no entorno da casa uma macega densa e verdejante, que inclusive apara o areal que as grandes ventanias costeiras provocam no inverno, que já começa a dar sinais de enfraquecimento. Por incrível que pareça, o corpo metálico da Cyborg, devagarinho, deixa de ranger, os estalidos e as faíscas elétricas corrigem detalhes ocultos na feição gestada em um misto de elementos ferrosos, e resinas de alta performance.

Uma nova bancada de ferramentas surgiu a partir de caixotes de madeira, algo que encantou Verônica a partir do momento em que, intuitivamente, resignou-se a experimentar componentes de outros materiais, como, por exemplo a madeira. O material é abundante na extensão da beira do mar, deixando a paisagem lúdica e encantadora. A agilidade conquistada nos últimos tempos remete uma nova vida da máquina original descartada em sua origem. Ela não sabe direito todas as mutações, mas isto não importa. A mudança precisa fazer sentido.

Verônica, a cada dia, sentia a necessidade de que suas mãos - uma de ferro e outra de resina – tivessem uma sintonia mais fina com as arrumações que ela precisava concluir na casa, no telhado, no jardim e nos móveis precários, além do polimento dos metais e de imergir a dualidade de suas mãos em águas salgadas. Seus dedos metálicos possuíam a rigidez do metal e o balanço cadenciado da máquina, escapando-lhe da possibilidade de completar tarefas mais delicadas.

O dia estava lindo, com um sol aquecendo o telhado de zinco suavemente; o entorno estava tranquilo, com uma aparência de evasão dos moradores. Verônica ainda não se acostumara com a repentina frequência de humanos por ali, escapando sempre para o seu esconderijo feito de espinhos.

Aproveitou a tranquilidade do dia abrindo a caixa de madeira que continha o ferramental mais antigo que ela poderia imaginar e, conforme consulta ao seu Manual da Verônica, tinha sido resgatado há muito tempo, na intenção de  refazer algumas engrenagens de ferro que a isolavam do mundo exterior. Com a habilidade que os chips de silício impunham à sua estrutura, ela espalmou suas mãos na bancada de trabalho.

Correu ao jardim, onde ela havia colecionado muitos troncos de árvores que vieram da maré, que caíram das árvores ao seu redor ou mesmo arbustos com uma rama muito valiosa em relação à maciez e às propriedades de suas resinas e óleos naturais. Escolheu o mais adequado e voltou à bancada, preparada para esculpir os “dedais de madeira”, uma nova gambiarra em sua estrutura. O que ela não sabia é o quanto essa mudança afetaria sua vida.