O Maestro das Minhas Sombras

 

Despertei com a impressão que havia passado a noite em um estado invisível onde eu não era movida para nenhum lugar, porém, havia praticamente um exército se mexendo ao meu redor, em uma correria que parecia espanar o pó digital do meu acervo, sem saber ao certo qual o ponto nevrálgico. Saem a esmo, como sombras de uma métrica que sequer foi gravada pelas minhas teclas. A busca não para: sobem e descem por todos os montes telegráficos se comportando qual sentinelas do ar que buscam espalhar, para depois, contar.

Entre voltas e revoltas fui passando a noite, sempre com esta sensação de que algo, alguém ou alguma coisa de movimento, estava se manifestando a mim. Continuei elucubrando qual seria a minha escrita de hoje, baseada na contagem das letras advindas de tantos textos atrás quando, estranhamente, percebi a existência de uma ondulação aérea ao meu redor, alterando a tendência criativa, zunindo como a brisa do mar nos meus ouvidos e, no final, deslizava entre os meus dedos para atingir com arrogância o teclado.

Me assentei no local de trabalho onde passo horas do meu dia emendando letra por letra, unindo palavras, engatando parágrafos na busca do final: ser lida. Após esta noite descobri que olhos desconhecidos acompanham meus alfarrábios tendo um maestro na sua condução. Eles são invisíveis e vasculham a realidade da metáfora como se fosse uma engrenagem julgadora, que separa o joio do trigo, em uma gaveta infinita.

Descobri em tempo que existe uma legião de estranhos dentro do meu computador que se posiciona como se estivesse atrás de um balcão de vidro. São os bibliotecários de uma Alexandria invisível, perseguidores de um povo sem rosto, caçadores de cliques, carteiros do invisível, fazedores de lista de relevância e garimpeiros de silício. Apresento-lhes o oficieiro das sombras: Google Bot.

 

 

 

Ponto final Sem Destino

 

Nesta manhã, senti-me extraviada da vida. Sem muito pensar deixei a porta destravada, e meu coração também que, ao sentir-se livre encontrou a minha verve literária se soltando em letras, trancando o teclado, borrando com tinta fresca minhas páginas numeradas e, a seguir, quebrando o grafite do meu estojo. Acredito na intenção de que nenhuma palavra deveria chegar até mim.

Não fiz caso do ocorrido e tratei de dar por encerrado meu arroubo descritivo do dia e o enfurnei, impensadamente, em um grande envelope. Corri até a beira do mar com a mão para o alto, suplicando ao vento que o enviasse ao seu destino. A missiva que eu rascunhei misturava letras desconexas que, até para mim, tornaram-se de difícil entendimento. Quem sabe a minha intenção fosse justamente esta: oferecer a impossibilidade de resposta.  

Ainda em dúvida e com o vento à minha frente decidi entregar ao acaso esta que deveria ser apenas mais uma carta, das tantas no mundo que adejam pelos céus e que não chegam nunca a lugar algum. Ando pensando que eu, de último momento, arrependi-me do envio e fui – em segredo – brincar com a atmosfera de espalhar papeis. Desta maneira que não faz sentido, eu posso me esquivar de ter enviado um recado mal escrito, utilizando de palavras ferinas que provavelmente saltaram de algum dicionário mal-intencionado, que surgiu da treva verbal que anda rondando meus sonhos. E foi assim que redigi minha primeira carta sem destinatário e ponto final.

Trapos sem Botões

 

Acordei nesta manhã sentindo no ar o cheiro de “Laquê” dando a impressão de um breve pesadelo e que este retornava de uma viagem ao passado, aportando nesta madrugada exatamente no momento em que devo encetar a caminhada deste dia. Verifiquei que o teclado havia me chamado à chincha e o verbo a conjugar: corri para o tanto de assunto em cima da mesa de trabalho que promete mistério, saudades e revelações.

Lembrei de todos os fios de cabelo enredados - um por um - em uma maçaroca acimentada para permanecer por dias através da alquimia reinante. Ainda de olhos arregalados surgiu o velho Salão de Beleza da minha rua, dentro de uma bruma, como se fosse um caleidoscópio fervilhando na busca de outra face e misturando a língua ferina aos odores cáusticos

Mais assustada do que divertida corri e abri as portas do meu armário de par em par. Senti a necessidade de conferir se o pesadelo havia influenciado o meu vestir de hoje, me surpreendendo com a quantidade de roupas muito pequena em comparação a outros tempos. Satisfeita, conferi que a paleta de cores suave se mantinha firme na arrumação singela dos cabides, que as peças pareciam ter volatilidade no caimento e textura, me aquecendo só de olhar.

Investiguei quais mudanças houve na maneira de cobrir meu corpo que mudou e que foi me deixando recados importantes. Assim foi com a galeria de sapatos, que um belo dia, ao me defrontar na escolha, não os encontrei: tudo o que ali havia se evadiu, inclusive meu salto agulha deixando em seu lugar, lindas sapatilhas bordadas e calçados macios como algodão.

Para fazer companhia às mudanças no meu vestuário enverguei aquele casaco trançado por artesãs em lã de fiação caseira com linda amarração de tecido leve e fluido, deixando minha cintura amarrada na cadência do dia cheio de surpresas. Abri a gaveta no sótão que recebe a companhia de todos os botões ceifados da minha roupa, os cintos de couro que estrangularam minha cintura, soutiens de arame, cílios postiços, rolo de cabelos e brincos sem par que hoje dormem o sono do descarte.

Vanisa na Fronteira do Passado

 

A noite havia caído nestes dias tão delicadamente sobre o vilarejo, que os aromas, as conversas e os ruídos característicos de início do descanso se mostravam praticamente inaudíveis deixando a aragem com ar soturno e sonolento. Apesar desta percepção no alto da encosta, a faina do ruído que cerca a rolagem dos cascos pesqueiros na esteira de troncos acima, segue no ritmo correto.

As redes sussurram e se engasgam no arrasto das ásperas cordas e tudo acontece com menos assunto entre os pescadores, que preferiram, nesta noite, cachimbar suas baganas de palheiro a ter que inventar mentiras de pescador. O ambiente todo se mostrava cauteloso parecendo suspeitar de alguma fuga ou aventura prestes a acontecer. A marujada, instintivamente, abandonou o boteco cessando o tilintar dos copos: a fornalha de barro se apagou, a chaleira parou de chiar, e a aguardente foi recolhida apressadamente.

A noite, muito mais iluminada do que o normal encontrou Vanisa desperta e agitada, vagando no entorno da casa, subindo e descendo os degraus do alpendre e conferindo se os móveis continuavam no mesmo lugar. Surpresa, percebeu que o povoado havia se retirado mais cedo, silenciado os ruídos habituais   deixando que o clarão da noite emoldurasse o caminho até o oceano.

Impulsionada pela insônia, desceu rapidamente para encontrar o mar, calmo, reluzindo a lua no alto do céu, e, em um ato impensado despiu-se adentrando seus pés na espuma delicada que revestia as primeiras ondas. Afoita, iniciou o nadar, quando se deparou com um lindo vestido translúcido que flutuou e se colocou como vestimenta, adicionando a tiara bordada que a magnetizou: ressuscitando lembranças de sua alma.

A correnteza, ávida por companhia, arremeteu Vanisa em um mergulho fascinante, levando a Princesa do planeta abissal à fronteira do passado, que até então se mantinha em respeitável segredo. A dança na água gelada reencontra a mesma massa oceânica que a reverenciou tempos atrás. Encantada ela inicia o retorno ao arrabalde através do extenso tapete de Limo bordejado pelos corais Leques-do-Mar. A escolha dela surgiu da fluidez sentida ao reencontrar rastros do seu espirito que a levaram – desta vez – à terra firme.

Pelo Lado de Fora do Mundo

 

Me deparei com um espaço grande, vestido de grama antiga que verdejava em alguns pontos, em outros estava seco, quase esturricado, havendo em sua extensão o mapa de uma noite. Ao meu lado, os restos de um fogo qualquer aqueceu um peregrino ou um morador temporário pousou seu cansaço na relva macia, por uma noite.

De outra ponta o solo árido denunciava que ali esteve por um tempo, um antigo sofá displicentemente descartado. No lado oposto, um ninho de corujas abandonado e uma trilha de formigas que parecia seguir para lugar nenhum, deixando um sulco caprichoso, como rastro.

Percebi com surpresa que ali havia se formado um campo aberto à mercê do cotidiano imponderável. Declinei de imaginar quantos pedaços incomuns grassam neste vasto campo, situado na beira do mar onde seu limite é lambido pelas tenras ondas do vasto oceano que possui, igualmente, muitos segredos de transição entre os mares.

Ao passar os olhos tão rapidamente pelo lado de fora do mundo encontrei tudo o que não me pertence, no sentido metafórico.  Este lugar ermo e solitário veio me contar a história de pedaço em pedaço, costurando em sua terra cenas de noites e dias que carregam na bagagem o silêncio da noite.

Resolvi descer mais um patamar do desconhecido que me circunda, encontrando o caminho, este comum – de pau e pedra - que adentra o bosque, afunda-se na picada de arbustos cerrados penetrando no mundo mágico da beira da praia. Ali se encontra o relato misterioso do terreno desocupado e o oceano acolhedor. Sem testemunha.

O Alfabeto das Sombras

 

Tudo estava no lugar devido: o mar logo ali mais gelado do que deveria, sequer me aguardava, o dia, emburrado, da mesma forma. Olhei ao redor e cada arrabalde do fim do mundo onde me acomodei, não se mantinha a postos, dando a impressão de uma atmosfera pendurada e aflita, com suspeita de desarrumação. Os olhares da natureza se voltavam a um vácuo comum, coisa rara de se ver na costa selvagem, que joga suas ondas aonde bem entende, a brisa se transforma em ventania ao seu gosto e a areia fina da beirada se arrasta para cima ou para baixo, enterrando o que passa pela frente.

Meu olhar, igual à vizinhança, manteve-se alheio, acrescentando ao fato inusitado a dúvida se haverá outro dia, de que matiz se cobrirá, que cauda ventosa será soprada, que pássaros deixarão de trinar sucumbindo a um piar volátil neste dia sem voz, sem palavra, sem verbo, sem dizeres.

Senti um calafrio quando percebi que o pensamento sugeridor de assunto resolveu estancar a tarefa diária de assoprar tantos quantos termos me aprouvessem. Surpresa e curiosa resolvi destinar boa parte desta manhã cinza à busca de toda grafia ancestral e confirmar que se evadiram somente aqueles caracteres que adoram brincar de esconde com a minha intenção descritiva, esburacando o léxico me deixando em voejo solo - qual mosca varejeira em cozinha limpa.

Sentei-me frente ao mar deixando que minha alma buscasse as expressões fujonas de mim, mesmo pressentindo que, por algum motivo oculto, elas tenham ido embora para sempre, sem deixar nenhum herdeiro de significado. Implorei ao vento que buscasse no oceano, algum navio, barco de pesca, veleiro, atracadouro, símbolos de outrora e que estes, aceitem completar meu alfabeto que segue escasso, sem significado, sem busca, sem alcance, sem alma e sem futuro.

O Rádio e Eu: A Gente se Entende

 

Eu sempre tenho companhia. Tudo inicia na madrugada quando a minha mão procura, dentro do negrume da noite, o dial do rádio antigo que chia como bule esmaltado: entra no ar um zum, zum que se espalha como gravetos que crepitam na fogueira acesa.  É neste minuto longo do dia que, a voz baixa na sombra do entardecer reverbera falas que muitas vezes, parecem vir de algum lugar longínquo, causando uma leve intimidação. O áudio valvulado desliza no ar como veludo macio, aquecendo a lembrança desta segunda voz, que me envolve desde criança - adolescente, adulta -  e agora com a escuta tênue percebida pelo guardião da estática.

Todos os dias eu ouço o tempo passando ao trocar de estação, na busca da sonoridade perfeita, que altiva, esconde o rugir das ondas do mar enaltecendo uma intimidade surpreendente entre quem escuta e quem fala. A brandura da estática ameniza a solidão do faroleiro, do convento e eremitas modernos, os vigias de todos cantos. A madrugada se torna a faísca para momentos lúdicos na busca de uma sonoridade de tempos passados, que invade o recinto através de dedos saudosos.

Nas manhãs, tardes e noites, desconhecidos ouvintes rolam o dial sem medo de errar, na procura incessante de uma voz que possa lhes dar o conforto de estar no mundo e tentar entender a beleza das coisas imperfeitas. É deste modo que a vida se apresenta como metáfora, correndo por um alarido de esperança que surge do emaranhado de fagulhas elétricas.

O Esconderijo do Medo

 

Fiquei olhando para a balança que fica bem à vista, em um canto da sala. Todo dia, ela, que tem feição de modernidade, me encara fortemente através de um grosso vidro que aguarda, acintosamente, meus pés magrelos pousarem, para escanear minhas entranhas e imprimir no ar o veredito.  E assim, o valor do quanto peso sai para o mundo, sem perguntar por que, sem investigar o que acontece dentro de mim ou se existe algum emaranhado de células que anda vociferando e estrangulando minhas vísceras. O olhar elétrico, para além da transparência, oscila para mais e para menos, apenas consultando o total de carne e osso.

Neste dia luminoso, com sol ardente e o frio enregelando meus lábios decidi afundar a resposta grifada além da luz no fundo do armário, junto ao pacote que guarda palavras alheias sem consistência, ordem e origem. Debrucei-me sobre o visor digital que não pisca, na contação de “um mais um” da vida, autorizando e interpretando de tudo sem usar a verdade da escrita cursiva.

Percebi, a tempo, que a vida flui na graça do indeterminado, deslizando pelas intrincadas entranhas como um passageiro cuidador que não se utiliza de numerais para considerar algum mais, menos, igual ou maior. Ao enterrar o mostrador sem alma, busquei dentro de mim a intuição do que poderia acontecer dentro da composição física que, vez ou outra, se manifesta contrária a medições desconhecidas. E foi assim, um pouco sem pensar, que comecei a declamar em baixa voz, para quem quisesse ouvir, que a existência navega por dentro do corpo em um barco cuja rede de pesca se utiliza do resultado que o cuidador pratica.

 

 

 

 

 

 

A Memória Extraviada de Vanisa

 

O tempo em sementes se derramou entre os aldeões como um bálsamo que somente Vanisa poderia induzir, elevando o espírito do vilarejo ao patamar previsto pelo olhar oculto que reina nas bordas de sua origem. Ela deixou para trás o pequeno grupo que a recepcionou, esboçando o primeiro sorriso de reconhecimento que até este período não havia sido devidamente absorvido. A iniciativa desfez o nó da dúvida de sua parição, ainda vaga e mística.

A retirada das sandálias foi uma atitude repentina porque Vanisa sentiu que, de agora em diante, suas passadas aterravam em solo real, se machucando no pedregulho, queimando no chão batido do sol de verão e gelando nas ondas frígidas do inverno. Descalça, sentindo o pó da terra se levantando entre os dedos, desceu a encosta até o primeiro degrau do refúgio junto ao mar que se avizinha em alvorotadas ondas ou, em tantas outras, mansas como a aragem do outono.

A descida da montanha veio acompanhada de múltiplas palavras que rondavam pela primeira sua vez mente até então enevoada e reticente por não conseguir engendrar o histórico do sequestro de ontem, para a presença de agora.  Vanisa, com velada surpresa, ao entrar no recinto rústico e pequeno da morada deparou-se com uma nova mobília instalada em frente à janela. A mesma abertura que arrebatou seu coração, inicialmente sem luz, agora se apresenta sem cerimônia.

Ali estavam acomodadas uma mesa e cadeira de origem naval, parecendo ter sido transportadas de barco e a estrutura estava envolvida por algas marinhas, cracas recentes e mariscos em fuga. Vanisa encarou a novidade como um reflexo do monstro marinho que a despejou em águas profundas, trazendo na alma as lendas que ventilaram a época no seu íntimo. A novidade encontrou Vanisa. Ainda inspirada pelas palavras que a perseguiram após a entrega das sementes, ela percebeu a gaveta coberta de limo. Não havia sombra de dúvida: ali jaziam elementos da sua memória extraviada.

O Arrepio de Misericórdia

 

Após o vendaval na costa, comecei a perceber que algumas coisas haviam mudado de lugar, como se houvesse uma troca intencional que às vezes acontece no meu sonambulismo de intenção velada. Vez ou outra faço de conta que estou arrumando o que existe à vista e me deparo com a inexistência de outras tantas que não residem mais na terra firme da vida, mas no imaginário retido a sete chaves no armário obstinado do passado.

Sem ainda ter me avistado diretamente com a proposição inusitada que a independência do tempo trouxe para mim, iniciei com esmero a trajetória de retorno no dial que ainda possui sabedoria e volatilidade para deslizar nos degraus de outrora.

Ensaiei uma singela bisbilhotice porque, bem no fundo, eu sabia em qual estrutura havia pousado aquele álbum de opaca beleza montado há muito tempo. E foi assim que a luz deste dia iluminou o encanto do acervo que se ajoelhava aos meus pés pedindo a misericórdia de o revisitar.

Neste momento perdi a resistência do imperativo hoje, que arrasta sem dó o apagão de ontem. Encorajada pelo rescaldo do vento, acionei a intuição, colocando o álbum que retratava o pedacinho da existência de momentos de tempos atrás, nos joelhos.

Foi assim que, sem aviso prévio, me vi a folhear a carreira preciosa de fatos que se eternizaram pelo simbolismo infantil de secagem de flores, bilhetes com linhas mal traçadas, laços de fita roídos pelas traças, folhas que deixaram seu caule cheio de vida para compor um ramalhete, espinhos retirados da haste de origem, propositalmente. Assim estavam armazenados pedaços de amor além da alma, protegidos da luz e florescendo na escuridão cheirosa do para sempre.

A Hora das Lágrimas

 

O meu gosto pela mesmice sempre se perde quando chega o período que o sol descansa sua força, quando a contação do tempo estremece levemente anunciando que vai acontecer a transição – mais uma – da ocasião deletéria da vida que perde a cor, podendo hoje ser para sempre. A luz intensa do dia cumpre a rota das horas contadas neste quadrante não se importando com os sentimentos controversos que atravessam como raio o intervalo fugaz e determinante.

O dia que passa em fulgurante arrumação, repentinamente enfraquece seu ímpeto, praticamente sem perceber que é invadido pelo significado intrínseco e multifacetado do sentimento profundo que invade o coração que, sem falhar nunca, recebe a todos que lhe vêm bater à porta com igual afeição porque, este é o emblema que lhe foi alcunhado.

Sempre me detenho neste momento, esteja onde estiver. Declino das minhas vontades para qualquer assunto e corro para me encontrar comigo mesma porque a ordem da vida é chutar a rotina para a raia, bem cedo.

Muitas vezes demoro a me ambientar no meu interior profundo porque parece haver algo que me impede, que tranca o meu pensamento que se arruma e desarruma na tentativa insana – novamente – de colocar em pratos limpos a foguetama de assuntos desdenhados por estarem de maneira espinhosa se mostrando.

A brisa que andou fazendo rasantes apresentações, ao dobrar a esquina lembrou que o dia estava terminando, assim como o sol que deixou de abrasar, recolheu-se fazendo companhia ao clima que, com um sorriso benevolente recebia a todos. E é sempre neste momento, mesmo repetido, que surge a mágica da hora das lágrimas que vão escorrer em múltiplas faces, por indeterminado tempo e por desconhecidos temas.  É sempre neste momento de mesmice inicial que eu findo minha trajetória de tempo presente, lavada em abundante pranto sempre recolhido pela página em branco.

 

 

 

 

Entre a Craca e a Espuma

 

Ouvi um estrondo semelhante a uma onda alta vindo do mar aberto fazendo-me crer que poderia chegar até mim, encostar na entrada ou até mesmo ultrapassá-la com fúria, embora a razão me dissesse ser impossível. Minha porta está sempre aberta para quantas vagas tiverem que vir até aqui e, até mesmo as deixaria entrar, se ousassem se estender na varrição salgada, cheia de salitre curativo. Por dentro e por fora de mim, de tudo, de sempre.

Resolvi que deixaria, apenas por hoje, que um grande pedaço de mar entrasse e lavasse minha alma que se mostra eivada de pequenos incômodos, que negam evadir-se de mim. Quem sabe as espumas furiosas arranquem esta craca desalmada que insiste em querer morar neste palácio de simplicidade, fortes toras de madeira, silêncio e objetos que carrego teimosamente comigo. Todos à espreita de outra passagem.

Pensei o quão importante seria me apresentar e receber a ordem da varredura, iniciando com a prontidão de uma onda bordada de espuma branca arrebentando a aldrava do portão, devassando o entulho acumulado: primeiramente no ar que respiro, depois retirando do coração o conta gotas de sangue desperdiçado, o gelo das mãos sem poder de prece e os pés travados por não reconhecerem o caminho antigo.