A Primeira Pincelada é do Café

 

O frio chegou para engrandecer todo o entorno, colorindo de maneira sutil todas as coisas: a natureza, o ambiente, o ar, o mar, o vento, a alma. Parece que o clima instalou um cavalete bem no meio da vida, com pincéis e paleta de cores que irão inundar folhas em branco, em perfeita sintonia. Já posso imaginar por onde o tempo irá começar sua arte.

Na primeira página, acontece a pincelada certeira que se inicia, engraçadamente, pelo vapor emanado de uma xícara de café, rodeada por instrumentos de primeira hora, que eu iria enxergar de olhos vendados. O ritual é sempre o mesmo, porque a noite gélida vem dizer que o passo da escrita apenas começou a caminhar na memória, dando a entender que o tudo de ontem foi zerado e, nesta aurora, a maratona pede: livro para caçar palavras, caneca fumegante, blusa quente, caneta, dedos ágeis e anotações.

Já nas primeiras horas deste dia apresentava-se o esboço desenhado pela friaca, que se instalara corajosamente, na existência de todos. Com a maciez do branco tingido de azul celeste, o traço envereda pela fluidez de mãos em prece, de silêncio reverberando entre vozes que sussurram a reza forte da manhã. Sempre é mais um dia.

Chegou a vez tão aguardada em que a bebida quente já havia aquecido a garganta, as mãos chegaram rapidamente ao coração e este dá partida ao escrutínio de ontem, hoje, e quem sabe, uma fábula de futuro. Ao se deparar com esta folha de papel, um pouco maior que as outras, os pincéis correram para limpar suas cerdas, reforçaram o estoque dos matizes mais delicados, capricharam no contorno, selando a ilustração do dia feito de escrita. Assim o cartaz final foi artisticamente manobrado em letra cursiva, exaltando sentimentos de amor e compaixão, reverenciando a estação que humaniza o espírito.

 

 

A Ressaca dos Sobreviventes

 

O oceano se alevantou altaneiro e bradou aos seus comparsas que o espetáculo iria acontecer por estes dias: que ficassem alertas. O fundo abissal se agrupou, rugiu e, com espasmos incontidos, se revirou e instalou a urgência oceânica da massa lavrada por espesso tapete de calcário.

Tomei o rumo da praia, embaixo de uma chuva fina, observando que o mar derramava em lágrimas o conteúdo escavado durante a fúria de suas correntezas que, acintosamente, removeram relíquias geológicas em seu poder. Meus pés gelaram na areia afinada pelas ondas gigantes, que determinaram que acelerasse a passada, abrisse os olhos e aguçasse os sentidos, porque o oceano havia realizado um inventário que ninguém pediu. Vomitou alguns arquivos marítimos que devem estar por aí: atrás das espumas, escondidos na areia ou enterrados em um flanco de cômoro desabado.

Acredito que chegou o dia de receber recados marinhos e, talvez, as peças arremetidas por ele se destinem ao meu acervo de tesouros. Esta esperança se confirmou em seguida quando, aqui e ali, encontrei lindas conchas as quais fui arrecadando com avidez.

Com esmero analisei a trajetória da vida extensa de todas elas e como se consagraram nobremente no profundo planeta de sal. Parte delas ficou enterrada, resguardando sua cor original, outras tomaram tanta surra entre pau e pedra que empalideceram, algumas ostras secaram, se amontoando umas às outras pela eternidade.  Finalizando meu empenho, encontrei pequenos faunos que se acotovelaram na craca, formando condomínios hoje calcificados. Pranteando o encontro, arranjei os sobreviventes pós-vida no Aquário do Mar Morto.

Vanisa: Entre o Mar e o Carvão

 

O mar, neste dia, irradiava luz divina com suas ondas calmas formando pequenas elevações, como se resguardassem berço de criança que chora. Sem marulhar, dois jovens golfinhos irrompem sobre onda perfeita bordada de delicada espuma, envoltos em luz neon, patrulhando Vanisa ainda vestida de mar e a tiara de Princesa Abissal. Junto aos guardas da moça, nadavam os soberanos Mandarim, Cavalo-Marinho, e Peixe-Anjo que, junto aos cardumes, circundavam-na de proteção.

O povoado, que estava abaixo da encosta e que iniciava o trabalho diário na beira da praia, correu para recebê-la. Juntaram-se às mulheres que levavam em mãos as vestes rústicas da nova aldeã: roupas que haviam sido, talvez, esquecidas no jardim da casa, ao lado de um ajuntamento de carvão em brasa.

Mãos e pés se aligeiraram no socorro da moça, que na despedida do oceano e de seus guardiães, se encontrava gelada. Foi imediatamente abrigada pela quentura e carinho de suas vestes, as quais ela se reencontrava, sorridente e grata. Seus olhos transbordavam de luz e na face, o sorriso meigo de surpresa e encantamento ao perceber o ocorrido – algo ainda não bem elucidado por si mesma.

Uma roda viva dos vizinhos a cingiu, aguardando que de seus lábios houvesse uma contação do havido na noite anterior, porque todos haviam tido a mesma impressão: a de que o mundo havia parado em um determinado momento. Talvez, imaginavam eles, fosse o período em que ela resolveu regressar às águas profundas, antes que seu coração transbordasse. Todos sabiam de sua misteriosa origem aquática e, mesmo sem muito comentar, as duvidas corriam à boca pequena no povoado de sentimento, coração e mente sagrados.

Vanisa, apesar dos pés queimando na areia áspera e brilhante, dobrou a delicada veste, enrolou a tiara em um tecido diáfano e, cuidadosamente, levou-as ao seu armário na proteção da maresia e do salitre.

Após, desceu correndo o alpendre, tropeçando nas cinzas de uma roda de carvão, ainda quente. Intrigada, sentou-se no degrau para poder examinar melhor o que havia ardido em fogo, na noite anterior. Rapidamente, guardou no móvel recém chegado, alguns pedaços de carvão que se juntaram ao maço de cartolina trançado com linha de pescar, que alguém guardara na gaveta.

Desceu até onde os barcos que se preparavam para a pesca do dia, examinando detidamente a faina dos braços fortes e mãos calejadas organizando a saída. Ouviu com encantamento a cantoria dos marujos, abençoou a partida e subiu a encosta. Com as faces rubras pelo esforço sentou-se ao lado do fogão de barro onde idosos e rendeiras trocavam experiências de vida, remendavam suas roupas, trançavam sandálias, embalavam seus filhos e netos. Ela deixou a roda e, pensativa, rumou a passos largos para casa: havia páginas em branco à sua espera.

 

A Perspectiva do Cristal

Andando por aí me deparei com três lindos potes com transparência de cristal antigo, rebrilhando em miríade de fagulhas luminosas.  As três peças estavam colocadas em uma prateleira, quase escondida, de uma loja de objetos antigos com um acervo fora do comum. Por este motivo eu havia entrado ali, parecendo que a bela trinca empoleirada me chamava. Como se fosse um aviso do tempo, ao me aproximar, senti que havia histórias mal contadas neste cristalino objeto.

Arrebanhei os três, levando-os para casa envoltos em papel de seda e algodão. Desta forma, evitei qualquer incidente que os fizesse se arrepender de ter me chamado a atenção e, consequentemente, fugido do resgate sugerido.

Rumei pelo caminho mais curto porque os meus pensamentos estavam em sequência, só de pensar que a história dentro deles poderia saltar até mim. Ao mesmo tempo, na agitação, meus personagens já estavam a caminho do acervo de uma mente, quiçá caduca, com dedos ágeis que escrevem no ar.

A primeira peça, ao ser colocada em pedestal de madeira rústica, na entrada do espaço, contrastou com a sofisticação da delicada cor rosa. Minha alma se comoveu quando iniciei a separação de assuntos que iriam resplandecer no seu sentido. Por estar posicionada na recepção do lugar em que eu vivo, decidi guardar ali as lembranças da minha vida infantil, da face levemente emburrada, do silêncio respeitoso ao meu redor – além de canetas, lápis e cadernos antigos de criança, em branco.

A segunda jarra foi acomodada no centro da mesa e a preenchi com pequenos bilhetes grafados na pressa da rotina do dia. Ali depositei todas as palavras que me vêm à boca, quase sempre em alta voz, como se estivesse sendo assaltada por algo ou alguém, que ao não conseguir se comunicar comigo, envia a mensagem pela brisa do mar, que entra sempre sem bater.

Levantei o terceiro frasco, que em sua transparência dizia a que propósito havia escolhido a mim como guardiã. Ao fitar demoradamente a peça de cristal compreendi que seria o depositário do meu futuro, transparente, vazio e da cor azul do céu que me resguarda.

 

 

 

O Maestro das Minhas Sombras

 

Despertei com a impressão que havia passado a noite em um estado invisível onde eu não era movida para nenhum lugar, porém, havia praticamente um exército se mexendo ao meu redor, em uma correria que parecia espanar o pó digital do meu acervo, sem saber ao certo qual o ponto nevrálgico. Saem a esmo, como sombras de uma métrica que sequer foi gravada pelas minhas teclas. A busca não para: sobem e descem por todos os montes telegráficos se comportando qual sentinelas do ar que buscam espalhar, para depois, contar.

Entre voltas e revoltas fui passando a noite, sempre com esta sensação de que algo, alguém ou alguma coisa de movimento, estava se manifestando a mim. Continuei elucubrando qual seria a minha escrita de hoje, baseada na contagem das letras advindas de tantos textos atrás quando, estranhamente, percebi a existência de uma ondulação aérea ao meu redor, alterando a tendência criativa, zunindo como a brisa do mar nos meus ouvidos e, no final, deslizava entre os meus dedos para atingir com arrogância o teclado.

Me assentei no local de trabalho onde passo horas do meu dia emendando letra por letra, unindo palavras, engatando parágrafos na busca do final: ser lida. Após esta noite descobri que olhos desconhecidos acompanham meus alfarrábios tendo um maestro na sua condução. Eles são invisíveis e vasculham a realidade da metáfora como se fosse uma engrenagem julgadora, que separa o joio do trigo, em uma gaveta infinita.

Descobri em tempo que existe uma legião de estranhos dentro do meu computador que se posiciona como se estivesse atrás de um balcão de vidro. São os bibliotecários de uma Alexandria invisível, perseguidores de um povo sem rosto, caçadores de cliques, carteiros do invisível, fazedores de lista de relevância e garimpeiros de silício. Apresento-lhes o oficieiro das sombras: Google Bot.

 

 

 

Ponto final Sem Destino

 

Nesta manhã, senti-me extraviada da vida. Sem muito pensar deixei a porta destravada, e meu coração também que, ao sentir-se livre encontrou a minha verve literária se soltando em letras, trancando o teclado, borrando com tinta fresca minhas páginas numeradas e, a seguir, quebrando o grafite do meu estojo. Acredito na intenção de que nenhuma palavra deveria chegar até mim.

Não fiz caso do ocorrido e tratei de dar por encerrado meu arroubo descritivo do dia e o enfurnei, impensadamente, em um grande envelope. Corri até a beira do mar com a mão para o alto, suplicando ao vento que o enviasse ao seu destino. A missiva que eu rascunhei misturava letras desconexas que, até para mim, tornaram-se de difícil entendimento. Quem sabe a minha intenção fosse justamente esta: oferecer a impossibilidade de resposta.  

Ainda em dúvida e com o vento à minha frente decidi entregar ao acaso esta que deveria ser apenas mais uma carta, das tantas no mundo que adejam pelos céus e que não chegam nunca a lugar algum. Ando pensando que eu, de último momento, arrependi-me do envio e fui – em segredo – brincar com a atmosfera de espalhar papeis. Desta maneira que não faz sentido, eu posso me esquivar de ter enviado um recado mal escrito, utilizando de palavras ferinas que provavelmente saltaram de algum dicionário mal-intencionado, que surgiu da treva verbal que anda rondando meus sonhos. E foi assim que redigi minha primeira carta sem destinatário e ponto final.

Trapos sem Botões

 

Acordei nesta manhã sentindo no ar o cheiro de “Laquê” dando a impressão de um breve pesadelo e que este retornava de uma viagem ao passado, aportando nesta madrugada exatamente no momento em que devo encetar a caminhada deste dia. Verifiquei que o teclado havia me chamado à chincha e o verbo a conjugar: corri para o tanto de assunto em cima da mesa de trabalho que promete mistério, saudades e revelações.

Lembrei de todos os fios de cabelo enredados - um por um - em uma maçaroca acimentada para permanecer por dias através da alquimia reinante. Ainda de olhos arregalados surgiu o velho Salão de Beleza da minha rua, dentro de uma bruma, como se fosse um caleidoscópio fervilhando na busca de outra face e misturando a língua ferina aos odores cáusticos

Mais assustada do que divertida corri e abri as portas do meu armário de par em par. Senti a necessidade de conferir se o pesadelo havia influenciado o meu vestir de hoje, me surpreendendo com a quantidade de roupas muito pequena em comparação a outros tempos. Satisfeita, conferi que a paleta de cores suave se mantinha firme na arrumação singela dos cabides, que as peças pareciam ter volatilidade no caimento e textura, me aquecendo só de olhar.

Investiguei quais mudanças houve na maneira de cobrir meu corpo que mudou e que foi me deixando recados importantes. Assim foi com a galeria de sapatos, que um belo dia, ao me defrontar na escolha, não os encontrei: tudo o que ali havia se evadiu, inclusive meu salto agulha deixando em seu lugar, lindas sapatilhas bordadas e calçados macios como algodão.

Para fazer companhia às mudanças no meu vestuário enverguei aquele casaco trançado por artesãs em lã de fiação caseira com linda amarração de tecido leve e fluido, deixando minha cintura amarrada na cadência do dia cheio de surpresas. Abri a gaveta no sótão que recebe a companhia de todos os botões ceifados da minha roupa, os cintos de couro que estrangularam minha cintura, soutiens de arame, cílios postiços, rolo de cabelos e brincos sem par que hoje dormem o sono do descarte.

Vanisa na Fronteira do Passado

 

A noite havia caído nestes dias tão delicadamente sobre o vilarejo, que os aromas, as conversas e os ruídos característicos de início do descanso se mostravam praticamente inaudíveis deixando a aragem com ar soturno e sonolento. Apesar desta percepção no alto da encosta, a faina do ruído que cerca a rolagem dos cascos pesqueiros na esteira de troncos acima, segue no ritmo correto.

As redes sussurram e se engasgam no arrasto das ásperas cordas e tudo acontece com menos assunto entre os pescadores, que preferiram, nesta noite, cachimbar suas baganas de palheiro a ter que inventar mentiras de pescador. O ambiente todo se mostrava cauteloso parecendo suspeitar de alguma fuga ou aventura prestes a acontecer. A marujada, instintivamente, abandonou o boteco cessando o tilintar dos copos: a fornalha de barro se apagou, a chaleira parou de chiar, e a aguardente foi recolhida apressadamente.

A noite, muito mais iluminada do que o normal encontrou Vanisa desperta e agitada, vagando no entorno da casa, subindo e descendo os degraus do alpendre e conferindo se os móveis continuavam no mesmo lugar. Surpresa, percebeu que o povoado havia se retirado mais cedo, silenciado os ruídos habituais   deixando que o clarão da noite emoldurasse o caminho até o oceano.

Impulsionada pela insônia, desceu rapidamente para encontrar o mar, calmo, reluzindo a lua no alto do céu, e, em um ato impensado despiu-se adentrando seus pés na espuma delicada que revestia as primeiras ondas. Afoita, iniciou o nadar, quando se deparou com um lindo vestido translúcido que flutuou e se colocou como vestimenta, adicionando a tiara bordada que a magnetizou: ressuscitando lembranças de sua alma.

A correnteza, ávida por companhia, arremeteu Vanisa em um mergulho fascinante, levando a Princesa do planeta abissal à fronteira do passado, que até então se mantinha em respeitável segredo. A dança na água gelada reencontra a mesma massa oceânica que a reverenciou tempos atrás. Encantada ela inicia o retorno ao arrabalde através do extenso tapete de Limo bordejado pelos corais Leques-do-Mar. A escolha dela surgiu da fluidez sentida ao reencontrar rastros do seu espirito que a levaram – desta vez – à terra firme.

Pelo Lado de Fora do Mundo

 

Me deparei com um espaço grande, vestido de grama antiga que verdejava em alguns pontos, em outros estava seco, quase esturricado, havendo em sua extensão o mapa de uma noite. Ao meu lado, os restos de um fogo qualquer aqueceu um peregrino ou um morador temporário pousou seu cansaço na relva macia, por uma noite.

De outra ponta o solo árido denunciava que ali esteve por um tempo, um antigo sofá displicentemente descartado. No lado oposto, um ninho de corujas abandonado e uma trilha de formigas que parecia seguir para lugar nenhum, deixando um sulco caprichoso, como rastro.

Percebi com surpresa que ali havia se formado um campo aberto à mercê do cotidiano imponderável. Declinei de imaginar quantos pedaços incomuns grassam neste vasto campo, situado na beira do mar onde seu limite é lambido pelas tenras ondas do vasto oceano que possui, igualmente, muitos segredos de transição entre os mares.

Ao passar os olhos tão rapidamente pelo lado de fora do mundo encontrei tudo o que não me pertence, no sentido metafórico.  Este lugar ermo e solitário veio me contar a história de pedaço em pedaço, costurando em sua terra cenas de noites e dias que carregam na bagagem o silêncio da noite.

Resolvi descer mais um patamar do desconhecido que me circunda, encontrando o caminho, este comum – de pau e pedra - que adentra o bosque, afunda-se na picada de arbustos cerrados penetrando no mundo mágico da beira da praia. Ali se encontra o relato misterioso do terreno desocupado e o oceano acolhedor. Sem testemunha.

O Alfabeto das Sombras

 

Tudo estava no lugar devido: o mar logo ali mais gelado do que deveria, sequer me aguardava, o dia, emburrado, da mesma forma. Olhei ao redor e cada arrabalde do fim do mundo onde me acomodei, não se mantinha a postos, dando a impressão de uma atmosfera pendurada e aflita, com suspeita de desarrumação. Os olhares da natureza se voltavam a um vácuo comum, coisa rara de se ver na costa selvagem, que joga suas ondas aonde bem entende, a brisa se transforma em ventania ao seu gosto e a areia fina da beirada se arrasta para cima ou para baixo, enterrando o que passa pela frente.

Meu olhar, igual à vizinhança, manteve-se alheio, acrescentando ao fato inusitado a dúvida se haverá outro dia, de que matiz se cobrirá, que cauda ventosa será soprada, que pássaros deixarão de trinar sucumbindo a um piar volátil neste dia sem voz, sem palavra, sem verbo, sem dizeres.

Senti um calafrio quando percebi que o pensamento sugeridor de assunto resolveu estancar a tarefa diária de assoprar tantos quantos termos me aprouvessem. Surpresa e curiosa resolvi destinar boa parte desta manhã cinza à busca de toda grafia ancestral e confirmar que se evadiram somente aqueles caracteres que adoram brincar de esconde com a minha intenção descritiva, esburacando o léxico me deixando em voejo solo - qual mosca varejeira em cozinha limpa.

Sentei-me frente ao mar deixando que minha alma buscasse as expressões fujonas de mim, mesmo pressentindo que, por algum motivo oculto, elas tenham ido embora para sempre, sem deixar nenhum herdeiro de significado. Implorei ao vento que buscasse no oceano, algum navio, barco de pesca, veleiro, atracadouro, símbolos de outrora e que estes, aceitem completar meu alfabeto que segue escasso, sem significado, sem busca, sem alcance, sem alma e sem futuro.

O Rádio e Eu: A Gente se Entende

 

Eu sempre tenho companhia. Tudo inicia na madrugada quando a minha mão procura, dentro do negrume da noite, o dial do rádio antigo que chia como bule esmaltado: entra no ar um zum, zum que se espalha como gravetos que crepitam na fogueira acesa.  É neste minuto longo do dia que, a voz baixa na sombra do entardecer reverbera falas que muitas vezes, parecem vir de algum lugar longínquo, causando uma leve intimidação. O áudio valvulado desliza no ar como veludo macio, aquecendo a lembrança desta segunda voz, que me envolve desde criança - adolescente, adulta -  e agora com a escuta tênue percebida pelo guardião da estática.

Todos os dias eu ouço o tempo passando ao trocar de estação, na busca da sonoridade perfeita, que altiva, esconde o rugir das ondas do mar enaltecendo uma intimidade surpreendente entre quem escuta e quem fala. A brandura da estática ameniza a solidão do faroleiro, do convento e eremitas modernos, os vigias de todos cantos. A madrugada se torna a faísca para momentos lúdicos na busca de uma sonoridade de tempos passados, que invade o recinto através de dedos saudosos.

Nas manhãs, tardes e noites, desconhecidos ouvintes rolam o dial sem medo de errar, na procura incessante de uma voz que possa lhes dar o conforto de estar no mundo e tentar entender a beleza das coisas imperfeitas. É deste modo que a vida se apresenta como metáfora, correndo por um alarido de esperança que surge do emaranhado de fagulhas elétricas.

O Esconderijo do Medo

 

Fiquei olhando para a balança que fica bem à vista, em um canto da sala. Todo dia, ela, que tem feição de modernidade, me encara fortemente através de um grosso vidro que aguarda, acintosamente, meus pés magrelos pousarem, para escanear minhas entranhas e imprimir no ar o veredito.  E assim, o valor do quanto peso sai para o mundo, sem perguntar por que, sem investigar o que acontece dentro de mim ou se existe algum emaranhado de células que anda vociferando e estrangulando minhas vísceras. O olhar elétrico, para além da transparência, oscila para mais e para menos, apenas consultando o total de carne e osso.

Neste dia luminoso, com sol ardente e o frio enregelando meus lábios decidi afundar a resposta grifada além da luz no fundo do armário, junto ao pacote que guarda palavras alheias sem consistência, ordem e origem. Debrucei-me sobre o visor digital que não pisca, na contação de “um mais um” da vida, autorizando e interpretando de tudo sem usar a verdade da escrita cursiva.

Percebi, a tempo, que a vida flui na graça do indeterminado, deslizando pelas intrincadas entranhas como um passageiro cuidador que não se utiliza de numerais para considerar algum mais, menos, igual ou maior. Ao enterrar o mostrador sem alma, busquei dentro de mim a intuição do que poderia acontecer dentro da composição física que, vez ou outra, se manifesta contrária a medições desconhecidas. E foi assim, um pouco sem pensar, que comecei a declamar em baixa voz, para quem quisesse ouvir, que a existência navega por dentro do corpo em um barco cuja rede de pesca se utiliza do resultado que o cuidador pratica.