Verônica e os Sentidos - Contos de Ficção

 

Nos últimos tempos à beira mar começou a se movimentar mais cotidianamente que no passado, quando a imensidão da faixa de areia seguia um ritmo denso de solidão e vazio - onde reinavam absolutos os moradores das areias e as alegres tatuíras, pequenos mexilhões e outros tantos que talvez nem nome tenham. O vai e vem do mar, ora perto dos cômoros, ora distante, fazia o trânsito da bicharada ser agradável ao olhar e à observação.

Assim pensava Verônica que - bem mais afoita - se lançava seguidamente  perto das ondas, saboreando o movimento tátil que havia incorporado com o dispositivo de madeira no centro do peito, mais adiante o misterioso pacote contendo a luva mágica e, recentemente os dedais esculpidos com surpreendente delicadeza. Parecia a ela, neste momento, que o progresso sensitivo estava se espalhando muito rapidamente pelo corpo agora improvisado.

Todos os dias, ao anoitecer, ela se percebia mais lenta do que o normal, como se a noite exercesse sobre ela uma absorção silenciosa das peças refeitas e uma sensação de relaxamento. Esse fato despertou nela a certeza de que as mudanças que se integraram ao seu circuito de silício, fios e cabos de metal estavam exercendo um poder que a deixava com sensibilidade próxima à um verdadeiro humanoide: talvez em pequena escala, mas era o que indicava sua inteligência artificial.

Desceu para o pequeno jardim que resplandecia à luz da noite que caía tão lentamente quanto seus passos que avançavam cautelosos, no matagal espinhento e protetor onde costumava se refugiar. Nesse momento, a calmaria estava instalada e Verônica teve a percepção de que surgiu uma sensibilidade táctil que, certamente, seria um divisor de águas nesta vida de desterro de Cyborg que viveu até ali.

Verônica e os Sentidos - Contos de Ficção

 

Nos últimos tempos à beira mar começou a se movimentar mais cotidianamente que no passado, quando a imensidão da faixa de areia seguia um ritmo denso de solidão e vazio - onde reinavam absolutos os moradores das areias e as alegres tatuíras, pequenos mexilhões e outros tantos que talvez nem nome tenham. O vai e vem do mar, ora perto dos cômoros, ora distante, fazia o trânsito da bicharada ser agradável ao olhar e à observação.

Assim pensava Verônica que - bem mais afoita - se lançava seguidamente  perto das ondas, saboreando o movimento tátil que havia incorporado com o dispositivo de madeira no centro do peito, mais adiante o misterioso pacote contendo a luva mágica e, recentemente os dedais esculpidos com surpreendente delicadeza. Parecia a ela, neste momento, que o progresso sensitivo estava se espalhando muito rapidamente pelo corpo agora improvisado.

Todos os dias, ao anoitecer, ela se percebia mais lenta do que o normal, como se a noite exercesse sobre ela uma absorção silenciosa das peças refeitas e uma sensação de relaxamento. Esse fato despertou nela a certeza de que as mudanças que se integraram ao seu circuito de silício, fios e cabos de metal estavam exercendo um poder que a deixava com sensibilidade próxima à um verdadeiro humanoide: talvez em pequena escala, mas era o que indicava sua inteligência artificial.

Desceu para o pequeno jardim que resplandecia à luz da noite que caía tão lentamente quanto seus passos que avançavam cautelosos, no matagal espinhento e protetor onde costumava se refugiar. Nesse momento, a calmaria estava instalada e Verônica teve a percepção de que surgiu uma sensibilidade táctil que, certamente, seria um divisor de águas nesta vida de desterro de Cyborg que viveu até ali.

A Minha Primavera - Crônicas

 

Existe uma primavera para todos e esta sempre vem enfeitada, de flores do campo, da brisa suave e da brotação desenfreada da natureza que, com pressa de nascer, germina em qualquer fenda de calçada, mesmo aquelas com grande movimento, sem se importar que sejam pisoteadas. Existe uma urgência em se cumprir o rito da data e o beija-mão à terra se torna fundamental.

Permanece por um bom tempo um correr desenfreado como se na vida as coisas tivessem relógio ponto, indicando a hora de começar e terminar. Quem sabe a estação represente a fuga do frio, da maresia, do oceano revolto, dos respingos da chuva, das conchas se evadindo do fundo do mar e das espumas que parecem flocos de neve.

Eu enxergo a Primavera com um espírito aquietado aguardando que se manifestem os quase inaudíveis ruídos das sementes que foram espalhadas pelas ventanias invernais, pelo córrego de águas cristalinas que viajam por entre as tantas valas do fundo da terra, das folhas brotadas que correm pela sarjeta das últimas chuvas, das flores com pétalas antigas que buscam a luz para a renovação.

Meu pensamento observa o movimento imaginando quais serão os primeiros botões que se abrirão em mim e que eu ainda não tenha visto e revisto. Qual matiz a florada da beira do riacho em frente irá me oferecer, quais caramujos deixarão seu brilho na minha calçada. Vou verificar se o capim verdejante que cobre os degraus do alpendre já iniciou sua jornada de cobertura deslizante e macia, se as ervas da primavera já precisam da água quente, se as folhas secas já se acomodaram nos canteiros, se os galhos soltos se recolheram no recanto da poda. Tudo possui uma oscilação programada para mudança e o meu coração jaz, ali, aberto.

 

 

 

 

O Repetir - Contos do Coração

 

O Repetir parece um eco tão sonoro que atravessa o mundo por trilhas difíceis, fáceis ou inexistentes aos próprios pés, batendo no outro lado do mundo e voltando da mesma forma.

Repetir parece um mantra tão conhecido que todos sabem de cor, e todas as coisas vão se avolumando tão iguais que não existe cego que não o pratique.

A repetição muitas vezes parece um bálsamo do pensamento, que gira em torno de si mesmo - muitas vezes confuso - entrando em um movimento de claro e escuro, de voltas e revoltas, de idas e vindas, quando, finalmente, encontra o desistir.

Repito sempre as mil voltas na cama quando algum clarão de outro mundo vem me agitar, me fazendo repetir as orações, umas vezes  aprendendo e muitas mais reaprendendo.

Gosto quando se repete na minha imaginação um minuto qualquer da minha infância, uma vez que volta a mim a inocência, meu olhar altivo, meu jeito reservado e muitas outras coisas que jamais se repetirão.

Quando a noite se repete e me colhe em seu negro manto e o silêncio me cobre como se fosse um cobertor quente no inverno começo a reescrever o dia seguinte nas linhas da penumbra.

Repetir - no espírito - faz o coração vicejar em uma teia invisível, para que no alvorecer todas as descobertas sejam feitas.

Eu sempre estou repetindo a última chegada que a Vida me oferece, talvez por não saber mais por onde ir.

 

 

Entre 200 mil Palavras - Crônicas

 

Hoje vieram me visitar os dados da estatística do Blog e me contaram uma lorota que me fez sorrir por debaixo dos panos: disseram que havia 200 mil visualizações nos meus textos desde a sua criação.

Não prestei muita atenção ao número, mas fiquei pensando em todas as vezes em que deitei meu olhar para o mundo de fora e para o impossível. Quantas vezes mergulhei na fantasia e na minha alma, canalizando as vertentes de tristeza, de lágrimas, de soluços, de saudade e de tremor pela vida. Certamente não houve um dia sequer em que meu pensamento não se deitasse a vasculhar as nuances dos sentimentos, resultando em algum significado.

Desse universo de tantas palavras embaralhadas nasceram personagens como Vanisa, Verônica/Cyborg, as Fábulas, as Crônicas e Contos do Coração. As ideias sangraram suavemente do meu coração, pousaram na ponta dos dedos deslizando com rapidez pelo teclado, e se refletiram na tela alegorias mil. Considero este deslizar do que existe dentro de mim um raro momento em que tudo se volatiliza e ganha o mundo ladrilhando a Vida. E somente ela.

A verdade sobre as leituras dos meus textos não existe, porque os olhos digitais, os braços de metal e os corações de ferro, podem povoar minhas palavras sem as entender. Assim se fizeram os delirantes de Singapura e Vietname apenas empoeirando o conteúdo que jamais entenderão.

Não sei quantos realmente leram, mas sei quantos textos eu precisei escrever para chegar até aqui. Se eram leitores, obrigada. Se eram robôs, obrigada também. Afinal, até eles encontraram o caminho do meu Blog.

 

 

O Confessar - Contos do Coração

 

“...Eu confesso que acredito na traição do tempo que prometeu céu azul mas acabou se vendendo aos ventos e chuvas.

Eu confesso que sempre penso que as circunstâncias aparecem porque o destino está escutando atrás da porta.

Confessar ingenuidade me dá a sensação  de falta de atenção no roteiro da vida que se apresenta.

Confessar segredos precisa coragem porque as frestas dos ouvidos se comportam conforme o assunto.

Eu confesso que não creio em segurança quando os laços de sangue flutuam entre muitos.

Confesso que os contratos em letras desiguais se desfazem no pó dos livros.

Confesso que a intenção dá sinal correto mas o entendimento nem sempre está à disposição.....”

O Ficar

 

Ficar traz muitas lembranças no meu íntimo e a dúvida que nem existia, surge devagarinho, como se apenas a intenção pudesse partir ou permanecer.

Eu fiquei admirada muitas vezes, mais do que deveria, porque o que se apresentava, na maior parte das vezes, não merecia a atenção e muito menos consideração.

Depois de tantas vezes resolver que não arredaria pé de onde eu estava, a vida vem e me arrebata, nem sempre para me salvar.

Ficar preocupado traz à tona os pensamentos aleatórios de resolução, muitas vezes falsos. Afinal, o final feliz é a bandeira de entrada para tudo e todos.

Ficar pode ser bonito e doloridos se pensarmos no que deixamos de ser.

Tenho medo de ir sem motivo, e receio de ficar olhando a vida passar através da janela implacável do tempo.

Fico sempre feliz no entardecer porque, por pior que esteja a vida, a natureza nua e crua mostra que é hora de levantar e ir.

Fico na penumbra antes de adormecer para que a escuridão chegue de mansinho, clareando minha inconsciência.

Ficar com os pensamentos à deriva, sem que exista nem perto nem longe uma possibilidade de assunto é o pote de ouro que fica do outro lado do arco-íris.

Fico em dúvida se devo me apegar às palavras que me vêm aos lábios a todo momento ou se as deixo livres no papel, com vida própria.

Fico sempre à mercê dos assuntos que me assaltam à noite porque são eles que brotam da minha inconsciência.

O Avesso de Vanisa

 

O dia amanheceu quente, com um sol quase a pino já na madrugada, acordando tudo o que a natureza deu vida. O morno do dia deixou os aldeões preguiçosos e lentos, aproveitando um pouco mais suas casas, ainda resfriadas pelo salitre da madrugada. O chalé de Vanisa recebia tanta luz do sol que parecia iluminado por um fulgor intenso que dava a impressão de que ela, ou a vida dela, era a escolhida. A morada  ficava mais elevada no vilarejo com a uma visão completa do casario, do ancoradouro e dos barcos de pesca.

Estranhamente, ela não havia aberto suas janelas, portanto, não sabia o que ocorria no exterior da praia. No íntimo, sentia um impulso estranho, fazendo com que andasse pela casa com o pensamento confuso, suas mãos tremiam um pouco, seus pés pareciam ter vida própria para alcançar a rua. Mas, não somente a rua, a intenção do seu corpo era sair para não voltar. O sentimento que a acometia, era de um senso de fuga, de buscar o desconhecido e, talvez acalmar o espírito, que atualmente estava em pedaços, após a jornada sem nome, que empreendeu nos últimos tempos.

Quase que automaticamente ela começou a arrecadar alguns pertences aleatórios, pegou sua velha mochila que chegou aos seus pés no alpendre enviado pelo mar, entregue pelo Marlim, muito tempo atrás. Colocou algumas coisas sem pensar muito no quê. Deixou a casa totalmente fechada e quando abriu a porta foi fulminada pela luz do dia. Ao invés de se amedrontar e recuar, foi impulsionada a descer as escadas e alcançar a beira do mar que lambia as areias mansamente com as espumas azuladas e brilhantes. No entanto, Vanisa não percebeu nada disso. Levantou o nariz e foi em frente.

Aos seus pés dançavam as espumas do mar, tão transparentes, que era possível enxergar os cardumes coloridos nadando na crista das ondas. A caminhada seguia devagar, parecendo querer aproveitar o momento de solidão para confessar ao oceano - que provavelmente a acompanhou desde seu nascimento - que ouvisse o que ía no seu íntimo. A cada passo parecia jorrar um sentimento de vazio, pequenos pedaços de uma tristeza infinita foram sendo engolidos pelo mar aberto, mais e mais estilhaços de uma solidão sem precedentes que ela, intrinsicamente, acobertava dentro de si e que neste momento de desprendimento, jorravam como gotas de fel.

Surpresa com a melancolia tão visceral, Vanisa sentou-se na areia fina e quente que parecia lhe acolher. As lágrimas corriam suavemente e seu peito arfava. Foi quando o mar trouxe na garupa o imponente Marlim e, ao seu redor, os cardumes coloridos, como se viessem lembrá-la que sempre estarão à espreita. Deixou-se ficar, sentindo que virava do avesso sua intimidade.

Os Dedais de Verônica - Contos de Ficção

 

Os ares praianos, onde está instalado o casebre de Verônica, estão muito diferentes de quando ela ali se acomodou. Surgiu no entorno da casa uma macega densa e verdejante, que inclusive apara o areal que as grandes ventanias costeiras provocam no inverno, que já começa a dar sinais de enfraquecimento. Por incrível que pareça, o corpo metálico da Cyborg, devagarinho, deixa de ranger, os estalidos e as faíscas elétricas corrigem detalhes ocultos na feição gestada em um misto de elementos ferrosos, e resinas de alta performance.

Uma nova bancada de ferramentas surgiu a partir de caixotes de madeira, algo que encantou Verônica a partir do momento em que, intuitivamente, resignou-se a experimentar componentes de outros materiais, como, por exemplo a madeira. O material é abundante na extensão da beira do mar, deixando a paisagem lúdica e encantadora. A agilidade conquistada nos últimos tempos remete uma nova vida da máquina original descartada em sua origem. Ela não sabe direito todas as mutações, mas isto não importa. A mudança precisa fazer sentido.

Verônica, a cada dia, sentia a necessidade de que suas mãos - uma de ferro e outra de resina – tivessem uma sintonia mais fina com as arrumações que ela precisava concluir na casa, no telhado, no jardim e nos móveis precários, além do polimento dos metais e de imergir a dualidade de suas mãos em águas salgadas. Seus dedos metálicos possuíam a rigidez do metal e o balanço cadenciado da máquina, escapando-lhe da possibilidade de completar tarefas mais delicadas.

O dia estava lindo, com um sol aquecendo o telhado de zinco suavemente; o entorno estava tranquilo, com uma aparência de evasão dos moradores. Verônica ainda não se acostumara com a repentina frequência de humanos por ali, escapando sempre para o seu esconderijo feito de espinhos.

Aproveitou a tranquilidade do dia abrindo a caixa de madeira que continha o ferramental mais antigo que ela poderia imaginar e, conforme consulta ao seu Manual da Verônica, tinha sido resgatado há muito tempo, na intenção de  refazer algumas engrenagens de ferro que a isolavam do mundo exterior. Com a habilidade que os chips de silício impunham à sua estrutura, ela espalmou suas mãos na bancada de trabalho.

Correu ao jardim, onde ela havia colecionado muitos troncos de árvores que vieram da maré, que caíram das árvores ao seu redor ou mesmo arbustos com uma rama muito valiosa em relação à maciez e às propriedades de suas resinas e óleos naturais. Escolheu o mais adequado e voltou à bancada, preparada para esculpir os “dedais de madeira”, uma nova gambiarra em sua estrutura. O que ela não sabia é o quanto essa mudança afetaria sua vida.

 

 

 

Validade Vencida - Crônicas

 

Eu tenho no meu peito uma prateleira com uma profundidade abismal, uma vez que ela retém a cronologia exata da idade avançando - a senilidade de portas abertas e todas as fases da vida. Estas questões, e muitas outras, sólidas ou irrelevantes, estão empilhadas com esmero como se fossem de alguma utilidade no presente. O grupo é imenso, mas sempre que organizo a ordem do armário, confiro se o rótulo possui validade para os dias de hoje.

Ao me deter na observação dos títulos, percebo que, no passar do tempo, eles tomaram formatos parecidos, não havendo possibilidade de se identificar a qual sentimento ou fase pertencem; ficando à mostra apenas a nomenclatura aparente, sendo apenas este o sinal de reconhecimento do conteúdo. Afinal, a vida insiste para que deixemos para trás tudo o que estiver com a data vencida. Porém, dentro do peito, acumulam-se momentos que desapareceram, restando fiapos de amores, rastilhos do bem e do mal de outrora, pegadas de trilhas há muito inundadas e resquícios do irrelevante e de traições pontuais. O canto escuro esconde uma vitrine abarrotada de rótulos sujos e descartáveis.

Reagi a esta descoberta com a intenção de realizar uma homenagem aos aspectos da vida vencidos e colocados no fundo de uma estante velha e escondida. É necessário varrer todos os limites de prazo colocados na nossa vida - por nós, pelos outros, pelo destino.

O peito vai arfar com suavidade ao perceber que está vazio do antigo e com espaço livre. O desapego pode começar pelo tempo já vivido, uma presença sincera que se foi para não mais voltar, desejos que perderam a convicção, o jeito de ontem que não nos pertence mais, segredos obsoletos em seu conteúdo e por fim, nosso próprio apego ao inútil. E cá estou eu, vestida com a fantasia de rótulos que a vida costurou para mim. Vou trocar a fantasia e colocar o pé na estrada.

Anos-Luz - Crônicas

 

A geografia do espírito tem um mapa particular, onde os pontos cardeais estão espalhados por onde a imaginação não chega, os olhos não alcançam, a verdade se esconde, os amores se espalham e os passos jamais alcançarão o destino. A impotência diante do infinito e da velocidade invalida os desejos de continuidade, desmerecendo o propósito de ir em frente, seguindo as pegadas que empurram a vida sem dó nem piedade.

O panorama secular está a anos-luz do que acontece dia a dia com nossa rotina, por vezes mesquinha e sem lucidez, sem poder enxergar o brilho das estrelas que já não existem mais no céu do dia, mas que cintilam na mente, iluminando ideias perdidas, causas impossíveis, feridas incuráveis, amores suspensos, amizades etéreas, falas sem sentido.

A geografia da alma mapeia a vida com cuidado, não revelando o alcance do sofrimento e da cura, deixando que, por algum acaso de quadrante se percam entre as trilhas bordadas na montanha dos dias. A distância tem largos horizontes, queimando no peito, deixando no ar a possibilidade de olharmos alguém reconhecê-lo e de sentir o que não conseguimos dizer. São espaços alados que o caminhar jamais alcançará.

Impossível Retornar - Fábulas

Sempre acontece sem esperar ocorrendo quando o pensamento some de mim, me deixando livre para vestir alguma fantasia como aquela de se cobrir com uma grande peça de tule branco e flanar ficando invisível ao mundo – quem sabe mais ainda – gravitando bem perto do chão mas, sem sequer tocá-lo.

Não vou chegar perto do mar porque ele vai me perseguir, levantar suas ondas soberanas rugindo furioso na madrugada, não permitindo a evasão temporária. Por certo vai sentir falta das minhas mágoas derrubadas na água salgada com a intenção de disfarçar o choro, meus pés descalços rumando para o norte, sem saber se vou voltar, mergulhando em suas ondas quando elas ainda estão geladas, somente para rirmos juntos.

Considero este abandono de mim uma necessidade. Estou quase no topo da montanha de anos acumulados. Quem sabe, ao passar despercebida eu consiga achatar a soma implacável. Neste passeio pelos ares não pretendo acompanhar o que ocorre no chão de barro: talvez estejam gravitando em outro patamar,

Esta viagem curta, mas de grande invencionice vai trazer algumas surpresas,  como: encontrar alguns parecidos. Outros surgirão da imaginação, o sorriso amigável que chega antes, a companhia que não toca a campainha e o abraço  antes do olhar. Não foi difícil me travestir de incógnita mas percebo que, neste momento, é impossível retornar.