Pernas Aladas - Fábulas

 

Abri os olhos, não para o dia ou a noite, mas para o que não está à vista, o que o mundo esconde, o que a vida esqueceu de mostrar, o que desapareceu sem nem existir, o que está do outro lado do muro, o que está por detrás de nuvens carregadas, o que o mar levou, o que o vento desfez, o que a chuva molhou, o que o gelo derreteu. Ou simplesmente o que me neguei a enxergar.

São tantas as coisas que nublam meus olhos que resolvi olhar para dentro, porque, aparentemente ali está a transparência ladrilhada com precisão matemática, todos os meus passos dados de muito antes e de agora. Facilmente sentamos no topo do coração com o manejo na ponta dos dedos, marcando  o que vai por dentro no caminho da carne e do sangue resolvendo com maestria os acontecimentos de fora.

Perdi a conta dos assuntos que as ondas do mar me trazem, todos os dias, se espalhando entre as espumas, brilhando intensamente, chamando a atenção para o corre-corre na busca do que se oferece. Pequenas intervenções, alguns segredos, frases prontas, sugestões para o dia, uma repreensão afoita e, finalmente, o nada. Tudo isso - e muito mais - os meus olhos de dentro vislumbram.

Busco a colheita com sofreguidão estendendo minhas mãos trêmulas para alcançar o sugerido; corro com pernas aladas atrás da onda repleta de assunto que volta das areias, rindo de mim. Tantas vezes retorno com as mãos vazias, por não ter a certeza nem a audácia de recolher o que me oferecem. O coração? Cheio de assunto...

 

As Pegadas de Verônica – Contos de Ficção

 

Verônica andava agitada e, num impulso elétrico desconhecido, ela desceu para a beira da praia, descuidadamente, sem olhar para os lados, e arremeteu sem as botinas pesadas que usa normalmente. Pisou firme na areia fofa dos cômoros afundando os dois pés – um de metal e outro de resina - deixando marcas interessantes no composto de ferro e fibra orgânica, em evidente variação térmica na carcaça. Ela olhou para suas pegadas, ficando surpresa com o seu efeito díspare, mas perfeito na intenção de percorrer a beira da praia. O desafio do dia era andar pé ante pé nas pequenas e rasas ondas do mar, com espumas graciosas que pareciam desafiá-la.

Com um sorriso humanoide, levemente petulante, resolveu entrar valentemente nas águas frias, revelando uma coragem que até então ela não havia sentido. A impressão era que as últimas alterações manuais e intuitivas feitas na sua engrenagem estavam surtindo efeito; porém, não havia certeza de quais seriam. Se alegrou, porque já estava sentindo que os ares marítimos ativavam mais e mais a sua curiosidade e, por consequência, sua audácia.

Verônica se tornava a cada dia, mais independente e menos assustada. Foi com esse ruído elétrico da mente que ela tomou o rumo do nascer do sol, recebendo a brisa cálida do amanhecer e se concentrando em descobrir quais dados de frio e calor, de raso e de fundo, seu processador de silício iria captar na dualidade do seu caminhar.

As passadas nas águas gélidas eram o contraponto do toque mecânico e pesado em relação à fina areia, que fluía suavemente, tanto ao receber a pisada de ferro quanto a de fibra orgânica, compondo uma simetria difícil de acreditar. Ela se deu conta que houvera, naquele momento, uma desativação do protocolo rígido de autopreservação. Afundou o olhar no horizonte com a certeza que suas câmeras oculares tinham perdido a capacidade de apenas enxergar profundidade, luz e forma. Verônica, em seu exercício de superação, esquadrinhava ao longe uma paisagem completa em sentido de cor, arquitetura, topografia e humanos.

A Sombra - Fábulas

 

Minhas caminhadas na beira do mar são frequentes por serem – talvez – um movimento atávico; eu sempre sinto uma simbiose com o oceano. Tenho convicção de que é justamente ali – com sol, com chuva, com vento, com gente ou sem - é onde devo estar. Todos os meus pensamentos migram simploriamente para a costa, muito antes que eu chegue lá, deixando o restante praticamente vazio de sentido.

Quando tomo o caminho do mar, o dia iluminado me acompanha projetando a minha sombra, que quase nunca percebo. Ela me segue em silêncio, para poder, no tempo certo, segredar algo que somente através da claridade difusa do dia se apresentará frente a frente.

Quando minhas tristezas se acumulam, começam a vazar em linhas muito tênues, atingindo a minha alma que as recebe, porém, deixando em aberto as chagas que aquele rio de dor causou. Estão arrevesadas no sentido do sofrimento, sem saída oportuna. É sempre neste momento que os meus pés me conduzem ao fiel depositário de preces e indagações. No arrasto de mim vem minha sombra que, ao invés de apenas projetar meu corpo no chão, me empurra com a força que reflete o que me vai por dentro.

Ao chegarmos as duas, lado a lado, enfrentamos as delicadas espumas praianas que irradiam o brilho da silhueta no encontro fatal das ondas morredouras. Sem que eu pudesse perceber, o meu corpo copiado adentrou o mar gelado, levando nas costas a mochila repleta de pontos obscuros. E assim ela se foi mar adentro, me deixando novamente sozinha na praia deserta.

O Acertar - Contos do Coração

 

Sempre mirei meus acertos onde não os pudesse enxergar, talvez assim, eles viessem a mim com chances de serem discutidos.

Acertar não precisa ser condição, basta que existam muitas opções e que nenhuma delas sirva como alvo.

Os acertos de ontem talvez não tenham recebido a mira correta e, por este motivo, flutuam na dúvida de saírem de cena antes do previsto.

Acertar depende de como se apresenta a solução, podendo naufragar antes mesmo de surgir.

Meus acertos são todos duvidosos porque meu coração balança no infortúnio da dúvida.

Os acertos de uns desmerecem o propósito de existir sem destino por pura distração da vida.

Acertei no alvo quando a minha alma suplicava por vagar a esmo.

Um acerto pode vir acompanhado de um ou mais erros.

O acerto que mira o anônimo pode vacilar por entre tantas opções, que o certo se transforma em incerto e a solução em problema.

Acertar, neste mundo de incertezas, pode levar a convicção a se espalhar pelos ventos da dúvida.

Um acertar depende da tensão do disparo como se fosse uma flecha apontada provocando, no último segundo, a incerteza da mira.

 

 

O Diário de Vanisa - Contos do Mar

 

Dias e noites se sucedem com calmaria. A presença de Vanisa não causa mais estranheza, os aldeões estão felizes e os pescadores se sentem em segurança. O farol está em pleno funcionamento e o lendário ancião que o monitora possui conhecimento dos mares, é discreto e de poucas falas. Desde cedo, ele caminha pela vila e no entorno da construção, que ele ajudou a restaurar. Tudo estava nos seus lugares, o tempo já começava a melhorar, cessando as chuvas e surgindo, ao final da tarde, a maresia com cheiro de flores, pairando sutilmente no ar.

O chalé de Vanisa, cedido pelos marujos, era bastante antigo, e ninguém ousou contar há quanto tempo ele estava ali, muito menos, a quem pertencera. Ela, desde o início, percebeu que havia um mistério em entorno do assunto; seus móveis tinham surgido pelas ondas do mar profundo, feitos de madeira forte e antiga. 

Ela se sentia calma e satisfeita, perambulando pela vila e levando algo necessário para os moradores, sem muita conversa, mantendo sua presença solitária intacta e, também, respeitada. Gostava de sentir que pertencia ao mundo, mesmo que dentro dela surgissem sentimentos contraditórios, mas nenhum que a deixasse em alerta, em fuga ou sem destino. Sentia no fundo do coração um vazio inexplicável, uma melancolia que a levava a entender o propósito da sua saga pelos mares. Havia uma origem, e, a cada dia que passava, mais sinais se revelavam.

Chegou no alpendre muito rapidamente, sentando-se frente ao mar, com o coração acelerado. Ao avistar a paisagem, ela se deu conta que o oceano acalmara suas águas, chegando ao nível dos degraus da casa, quando passou a emitir ruídos que mais pareciam o início de uma conversa sobre a sua aflição.

Depois de passar um tempo nessa contemplação, resolveu descer ao porão - local que ela evitava - sem saber ao certo por qual motivo isso acontecia. Impelida, entrou no ambiente muito bem organizado, mesmo que o entulho fosse de difícil manuseio: nada que ela não pudesse abrir, arredar, procurar.  Ao passar os olhos pelo local que rescendia à madeira de navios antigos, seus olhos pousaram em um caderno com capa de couro antiga, desbotada e com marcas de sal.

Tomou o caderno nas  mãos , limpando levemente as marcas de maresia e salitre impregnadas, quando surgiu uma frase escrita com tinta naval em um idioma desconhecido. Subiu as escadas rumo ao farol tão depressa quanto pôde. O faroleiro estava sentado frente a uma fogueira, o sol se punha e as luzes sinalizadoras iluminavam o rosto do ancião e o caderno em suas mãos. Com os olhos parecendo procurar uma resposta além-mar, ele revelou à Vanisa que se tratava do dialeto de uma ilha desaparecida e a frase era:  “O Diário de Vanisa”.

 

O Camburão de Verônica - Contos de Ficção

 

Verônica estava na beira do mar - coisa rara - porém, ela se sentia muito segura e a cada dia azeitava suas engrenagens, inventando, vez ou outra, uma solução para o melhor funcionamento. Depois do susto energético, quando, pela primeira vez, colocou a mão de metal na água do mar avaliou que estava na hora de repetir a experiência. A cada dia, ela se ambientava melhor neste lugar escondido, com uma frente marítima espetacular. Ela começou a entender as névoas costeiras, o salitre vibrando em suas instalações de ferro e fios, e o vento levando tudo – ou quase tudo – consigo.

Percebeu, nos últimos tempos, que a audição havia se acostumado com o rugir do mar e passou a distinguir melhor os sons. Foi nesse momento que ouviu um ronco de motor pesado, que a fez lembrar do dia em que foi jogada do camburão de descarte da fábrica. Sem sequer vislumbrar se havia ou não a presença assustadora do veículo, correu para o interior de um capão fechado com plantas espinhentas e lá se escondeu. Como seu corpo era de metal, não se feriria com os espinhos mas o atrito severo provocou arranhões que movimentaram seu circuito.

A desconfiança dela fazia sentido ao ver a assustadora caminhonete estacionada do outro lado do cômoro, exatamente no lugar em que ela foi rejeitada. Os movimentos dos homens foram singelos: desceram do carro carregando algumas caixas, todas de metal, sendo apenas uma de madeira, com forte cadeado. Aparentemente, não se importaram com a carga abandonada na areia; subiram no automóvel e se foram.

Com agilidade, Verônica olhou no entorno, para verificar se havia testemunhas da cena e se esgueirou pela vegetação até o local onde estava a carga. Acostumada a ver e lidar com o ferro, metais e fios, seu olhar, desta vez, focou na caixa de madeira esculpida com esmero, peça ao qual ela não havia tido acesso, a não ser seus móveis garimpados entre o ar, a areia, o sol e o sal. Carregou o caixote para sua bancada com a nítida impressão de que ali dentro foram depositados apetrechos sem terem conhecimento da sua importância.

Verônica havia feito uma gambiarra elétrica no centro do peito, após uma desconexão efêmera, que foi resolvida ao consultar o Manual. Desde aquele tempo ela percebeu que os erros cometidos na sua montagem haviam descartado ferramentas arcaicas por desacreditarem de sua eficiência. Ao abrir a caixa de madeira ela se deparou com muitos artefatos, todos de origem milenar. O que mais chamou a atenção foi um eixo esculpido em madeira viva com medidas perfeitas para o encaixe na engrenagem do coração, contrastando desta forma com a sua natureza industrial e rígida com o ambiente orgânico. A pequena peça, muito bem desenhada, serviria como “ponte” passando a pulsar sutilmente e proporcionando à Verônica a sensação inédita de ter um batimento cardíaco.

Espuma Volante - Fábulas

 

Ninguém sabe de onde vêm as ondas do mar que perambulam nos altos do oceano, calculando qual o melhor momento de mergulhar nas profundezas e encontrar o impulso. Assim iniciam a caminhada, até a beira da praia, podendo variar a distância e também a força da correnteza. Antes de decidir a partida são lançados alguns respingos mais fortes, com a intenção de descobrir se haverá a remessa de ondas fortuitas – seja com uma maré baixa ou, com o impulso do vento, portentosas.

Ir ao fundo da zona imensa do mar é garimpar relíquias que as grandes correntes almejam desaguar em lindas praias de areias brilhantes, como se fosse o mar o grande entregador de tesouros. Revolver o leito das águas significa encontrar naufrágios seculares, conchas que se modificaram através do tempo, artefatos de marujos jogados do navio e utensílios de navegação de outros mares.

Do lado oposto desta faina diária em que se dividem os elementos principais do tempo - como o vento, o sol e a lua - é chegado o momento de se jogar nos braços da meteorologia e aventurar o dia. As vagas superiores vão cristalizando suas beiradas ao chegar próximas à costa, e, com ou sem bagagem preciosa, deitam-se em suaves espumas por sobre o areal.

O deserto do litoral parece ser o cenário preferido para a entrega de relíquias oceânicas; talvez, porque os locais de maior solidão, recebam os interessados em encontrar respostas através de sinais selvagens que surgem em pontos grandiosos do planeta. Foi assim quando, uma garrafa de vidro arrolhada de forma antiquada, aportou entre as espumas abundantes de um dia ensolarado. O clamor foi gravado com tinta naval e seu conteúdo versava sobre a saudade que assolava a alma de um velho marinheiro que perdeu o seu amor, na vastidão do sal.

O dia, com a meteorologia caprichando nos encontros lúdicos depositou, com imensa reverência, uma bússola antiga, mas com os ponteiros funcionando e nenhuma erosão grave, que a deixasse sem serventia. O velho marujo, que a encontrou, lacrimejou ao lembrar das ousadas aventuras que seus olhos viram e seus braços fortes enfrentaram. Agradeceu ao grande oceano que, de olho no planeta, entregaram o tesouro ao velho capitão.

As espumas que depois de muitas milhas chegaram ao areal, ainda possuíam segredos para entregar. Ao lado de um velho veleiro, havia uma botina rodeada de  musgo e raízes antigas. Os marinheiros imaginaram uma boa história para o artefato:  poderia ter sido perdida em uma briga etílica da marujada, jogada mar adentro pela mulher traída ou, simplesmente, o corpo esvaneceu-se  restando o heróico sapato.

 

 

O Sorrir - Contos do Coração

 

Sorrir destrava a alma que, mesmo sem querer, transborda um sentimento que nem sempre é de alegria, cabendo ali apenas um esgar protocolar.

O sorrir nunca vem sozinho. Pode vir acompanhado de uma ironia fina, de uma falsidade, de um engano e de lábios sem sentido.

Sorrir não é engraçado porque o que ele carrega é misterioso sendo usado para trair, mentir, enganar.

Um sorriso não significa nada se vem acompanhado de astúcia para promover o engano.

Sorrir sem querer demonstra que o caminho está sempre livre para enxergar um mundo que valha a pena.

Deixar de sorrir afeta apenas a imagem no espelho que por dever de função tem de ser fiel ao que lhe é apresentado.

Um sorriso negado mostra a chaga aberta deixada em seu coração, quer queira quer não.

Os lábios não sabem sorrir se inexiste um motivo genuíno que o faça transbordar.

As travas do sorriso acometem a todos sem distinção, de dor ou de amor.

O sorrir falso não tem serventia a não ser enganar a si mesmo.

O sorriso da alma é universal, mesmo em tempos sombrios.

 

Vanisa Encontra o Som da Terra – Contos do Mar

 

A aldeia está muito movimentada em sua beira de praia, devido às ressacas, ventos fortes e ondas altas que acontecem nos meses de inverno. Os aldeões mudam seu dia a dia e passam a praticar a pesca de arremesso, mais segura, aproximando o convívio de todos os aldeões em torno da fogueira e caldo quente que são preparados nas areias, fazendo companhia aos valentes marujos.

Não muito longe dali, no chalé de Vanisa, a organização do dia a dia também se modificou, deixando para o lado de fora as nuances intempestivas do oceano, mesmo que o coração dela palpite por estar sempre por perto, captando seus sinais e relembrando, com certo cuidado, alguns eventos acontecidos antes de ser devolvida pelas vagas do alto-mar.

Ao desviar sua atenção dos rugidos irados do oceano, iniciou-se um processo inverso sem que ela se desse conta: instintivamente, os sons da casa reverberavam um tênue rumor, com a característica de ser algo que se movimentava por debaixo da terra - talvez um veio de d’água, uma toca de animal. O certo é que o jardim estava se movimentando e, talvez, se revelando. Ela desceu rapidamente para a lateral da casa, acomodando-se no recanto de descanso, apurando os ouvidos.

Os moradores haviam entregado, tempos atrás, uma muda de Guanandi - em uma homenagem à forasteira, tornando-a proprietária daquele pedaço de chão que, segundo eles, possuía a força das raízes que marcam o tempo da sua chegada. Suas lágrimas se derramaram sobre as folhas verdes que brotavam corajosamente da terra vizinha ao mar. Vanisa ajoelhou-se e, delicadamente, revolveu o canteiro escolhido para que esta árvore, um dia, tivesse galhos fortes que sustentariam a construção de muitas embarcações. Sem poder se conter, rumou até a beira do mar, lembrando-se de sua saída do mundo abissal.

A Lógica de Verônica - Contos de Ficção

 

Os dias no recanto escondido à beira da praia seguem muito calmos, principalmente no refúgio de Verônica, que a cada dia fica mais escondido pelas areias e macegas características dos cômoros. O perigo de as dunas se deslocarem daquele lugar é improvável, porque a Cyborg, com sua origem de raciocínio matemático, fez alguns cálculos para proteger o casebre com a lenha encontrada no entorno. Aliás, essa atitude distraiu a moça, que ocupou seu tempo avaliando dados e números para melhorar a casa e todo o seu funcionamento.

Sentindo-se mais segura no interior da morada, voltou-se para os apetrechos fundamentais para sua manutenção. Ao lado dela está sempre o Manual de Verônica que, mesmo após ser consultado muitas vezes, não a ajuda a encontrar o caminho correto para refazer sua montagem. Existe no seu sistema nervoso uma energia que ela não reconhece e, em outros momentos, percebe falhas sutis.

Em meio a esses movimentos normais do seu processador, ocorrem deslizes no seu raciocínio que estão sempre relacionados com a natureza e fora do seu controle. Quando essa situação se apresenta, Verônica corre para a beira do mar  - única parte da paisagem com a qual tem familiaridade - sentindo-se bastante diferente.

O dia se despede com a escuridão da noite se esgueirando em sombras, permitindo que tudo o que é noturno possa iniciar sua trajetória. Com o dia e a noite se revezando neste momento estranho a Cyborg agitou-se e, ao levar a mão ao peito um facho de luz clareou o oceano parecendo se espalhar por todo os lados. Ela não conseguiu imaginar de onde pulsara a luz que, quase imediatamente, se tornou candente e sumiu no horizonte.

O oceano enegreceu suas ondas, afastando a moça da beira d’água, que correu para o casebre. Resguardou as engrenagens do peito e buscou o conforto de suas ferramentas para que corrigissem a sensação que circulava em suas células de energia. Ao se recolher devidamente em sua bancada, ainda com os olhos digitais voltados para o mar, ela estremeceu, parecendo ter sido invadida por um chamado.

O Eco que Virou Boato - Fábula

 

Minha voz sempre escapa da garganta em som altíssimo: porém, não tenho certeza de qual tom ela se reveste para ganhar o mundo, balançar as árvores, voar pelos vales ou ser arrastada por vendavais. Talvez minhas frases sejam multifacetadas, indo cada uma para um recanto, deixando novos recados que não foram exatamente escritos por mim. Fico imaginando como o vazio do planeta irá interpretar a sonoridade das minhas emoções, que serão largadas por aí, sem umedecer um único lenço rendado.

Meus pensamentos saltitam entre muitos temas e, por este motivo, fico pensando: quem irá se deparar com o ribombar do meu alarido intempestivo, calmo, misterioso e tantas e tantas vezes incompreensível. Meu sorriso duvidoso fica pendurado ao refletir que jamais encontrarei o significado inventado que cortou os céus a partir do som que se esvai de mim.

Eu tenho certeza de que minha voz nasce inteira quando a memória destrava os portões do passado, não havendo limites para o encadear de frases que são faladas na alta voz da madrugada. Elas escapam pelas frestas do quarto, se esgueiram através das venezianas mal fechadas, dando a impressão de que, sufocadas, anseiam por partir. É pelo lado de fora da vida que cada sílaba soletra e vocaliza diferentes pontos. Quem sabe o ruído das minhas ideias aporte em algum ouvido desperto na noite escura e mude o ritmo dos seus sonhos...

Clamores perdidos poderão receber uma resposta ao se encilhar dentro de uma caverna profunda, lugar perfeito para dividir em mil pedaços. Não a frase escutada, mas sim o seu sentido, ressoando na cavidade da natureza pedaços de amor, de amizade, de temor e de esperança. Finalmente, a boataria tem fim, iniciando a busca por sua origem, mas o ar da noite, a dissipou.

 

O Começar - Contos do Coração

 

O começar vem de súbito, muitas vezes provocando a fuga. Em outras, ele pode vir devagarinho e nunca chega ou sequer se inicia, deixando um vácuo de não existir.

O começar pode chegar todos os dias igual: pela manhã, como se fosse um mantra obrigatório; pela tarde preguiçosa que nunca demonstra o principal, que está oculto.

O recomeçar é o apagar do que foi dito ou feito que não se mostrou capaz de sobreviver naquele tempo urgente em que se apresentou.       

O começar chega disfarçado de intenções se imiscuindo pelas frestas, pelas janelas escancaradas, portas mal fechadas e o silencio pesado de conversas interrompidas.

O começar surge de algum ponto morto que teve a intenção de destravar atitudes permanentes que se enraizaram em solo árido.

O começar é uma força que não tem nome, rosto ou alma, porque nasce apenas de um desejo invisível de propósito.

O começar aparece a todo momento, mas escorrega na imperceptível intenção, por ser evasivo e traiçoeiro, não demonstrando razão em sua totalidade.

O começar real se sobressai no silêncio e no surgimento de uma reflexão genuína, profunda e santa.

O começar tem muitas facetas distribuídas em vários caminhos, todos aceitáveis, desde que não haja espaço para propostas dúbias.

O meu começar é sempre frente ao espelho em conversas infindáveis, trocando letras por reflexos,  imagens por enigmas e respostas fatais.