Ele sempre surge dentre o verde. Parece que
nasceu por ali, que forjou sua vida entre o sol, a chuva, flores e folhas,
tendo-as em sua composição. O ambiente natural lhe cai muito bem porque é desta
simplicidade da natureza que sua alma foi feita.
Passo acelerado, cabeça baixa, pensamentos cerrados no que
está por vir em seguida. Sempre tem vento a balançar seus cabelos brancos e a
brisa forte também o faz franzir o nariz, característica tão peculiar desde
sempre em sua feição. Os olhos vão ao longe e voltam ao chão, na espreita
ansiosa.
Na boca, um esgar nervoso. E na mente uma interlocução
adoidada de si para si, falta-lhe o ar e sufoca-lhe a garganta.
Na fantasia, a emoção de mais um encontro em que muitas e
tantas palavras serão ditas e tantos pensamentos saltearão. Ele sabe, porém,
que após dizê-las nem em mil anos serão todas faladas. E compreendidas.
No atropelo, tenta pensar direito no que lhe vai no coração
volteando argumentos e revelações que transbordam atrapalhadas, desconexas, e
em meio a tanto esforço recomeça a pensação. É preciso chegar logo. O resgate
desta loucura está próximo e a redenção virá.
As passadas são curtas e rápidas com olhar focado no caminho.
Levanta os olhos ao
chegar.
E então, a mente relaxa, o sangue começa a fluir normalmente,
o coração se acalma, as mãos param de tremer.
Sorrindo, ele a abraça.
